Idiota

Soy ese idiota que cuando no se cae, una vez más, de su cama,

sueña despierto para acabar estrellado contra otro muro

y después se queja y llora por no entender semejante espinada.

Soy ese idiota que se siente adulto cuando no salió de la escuela,

tan impulsivo como egoísta, que ladra con un carácter de perro,

abandonando a los demás por una vida a las sombras de la ceguera.

Soy ese idiota que cree en lo efímero, en los cuentos de hadas,

donde todo es perfecto cuando en realidad estas cosas llegan

solo para hacer placer, y se marchan dejando (de sangre) cascadas.

Soy ese idiota que tiene a su propio corazón por bandera

y se deja guiar por los restos de olores que en mis vestigios dejas

a pesar, que desde el principio, el mundo huele a negra humareda.

Soy ese idiota que enloqueció antes de que llegara la primavera,

que se enamora no tanto por la manzana como por las palabras

y se ríe y llora cada día, sin dormir nada por el dolor de las letras.

Pero no soy ese idiota que viene, ama, odia y (finalmente) se marcha

porque me quedaré aguantando vendavales, tropiezos y golpes

porque soy idiota... pero bueno, todo ya lo sabes... y yo no sé nada.

Martillo y cincel

Era cierto, Miguel Ángel Buonarotti  veía la obra final antes de empezar a tallar el bloque. Cuentan que en 1509, tras un encargo, escogió un bloque de la cantera que iba a tallar y que le iba a dar la forma de Moisés para la tumba del papa Julio II.

Y así pasó semanas, día y noche, golpeando a la piedra para dar resultado a aquel coloso de mármol que majestuosamente portaba la tablilla con los diez mandamientos. Tan perfecta y real resultó la estatua que sintió que la única cosa que le faltaba por extraer de aquel bloque de mármol era la propia vida. Emocionado, cogió entonces el martillo y le golpeó con toda su alma en la rodilla.

"¡¿Por qué no me hablas?!" Gritó, casi llorando.

Y la mirada del Moisés permaneció inmóvil, impasible, fijada en su creador. Entonces, aun con los ojos húmedos, Miguel Ángel cogió el martillo y el cincel y se marchó del taller, consciente de no haber dejado atrás más que un bloque de mármol tallado, muchas horas de trabajo y poco más.

Azahar

Y de entre tanto humo húmedo y negro,

el muchacho notó un pequeño vestigio

como un mínimo gran presagio,
que le iba a salvar del helado fuego.

De repente, por capricho de la naturaleza
descubrió el aroma del azahar,

un milagro entre las llamas, 

un superviviente extremo

que ha llegado para quedarse,

como estandarte de la gloria
y de aquello que es bueno.

...

No queda mucho tiempo,

Apuremos un ultimo chupito
y las últimas lágrimas del invierno

que lo mejor está por llegar...

y créeme, nada está menos lejos.

Ni el cantar de los ruiseñores
ni el caminar de los vecinos
hacen tanto como el blanco
que todo lo inunda desde la ventana
ahogando los sueños en la claridad,
desnudando la mano que me acaricia el pecho
y resucitando esos ojos que, fijos, me observan.

Amanece, que no es poco

y te despiertas (que lo es todo).

Dame un tema, y te escribo una historia;
dame una sonrisa, y te susurro un poema;

dame un beso, y te describo la gloria;
dame una noche, y te devuelvo la magia;
y no me des nada, me basta mi memoria.