Este blog no es nada, ni pretende serlo.
Escribo en verso, algunas veces,
pero nunca hago poesía.
Todo lo que lees
-las palabras ordenadas que compongo-
poco fin tienen en mi vida.
porque es verdad que la literatura
a uno le gusta y le agrada
pero además de la expresión u ocio
ningún fin tiene en mi vida.
Una tarde al sol,
una mirada perdida,
el sabor de aires nuevos
y un chut al balón
y un chut al balón
me da más vida
que estar solo sentado
leyendo palabras vacías
escribiendo mentiras fingidas.
Me hago viejo,
pero mi metabolismo avanza.
Escribo más,
Escribo más,
pero me harto más rápido.
Permanecer:
me estremece;
estar
quieto:
quieto:
me irrita.
El mundo
es grande,
este
blog
es
...
diminuto.
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