Dicen que lo más dificil es empezar; que empezar es el paso más complicado, largo y pesado.
La primera página en blanco para un escritor es lo más complicado de su obra (por eso, quizás, muchos empiezan por el final), dicen. Lo más complicado en un deporte es asistir diariamente a los primeros entrenamientos, dicen. No hay nada peor que madrugar y empezar un nuevo día, dicen. Es durísimo volver a empezar una nueva temporada de trabajo o estudios tras el periodo vacacional,dicen. El peor día con diferencia es el lunes, dicen.
Empezar es terrible y tedioso, dicen. Pero lo que nunca dicen es que no hay nada más satisfactorio, gratificante y, sobretodo, ilusionante que empezar algo verdaderamente bueno, algo destacable. No es tan complicado, sólo se necesita algo de ganas y algo de compromiso. Que te jodan primera página en blanco, empieza algo bueno.
BLOGFEMIAS 2011
Hola a todos, bienvenidos y feliz año 2011. Va a ser un año muy activo en muchos aspectos: No sólo tengo preparadas, por ahora, más de 60 entradas (las publicaré semanalmente) sino que será un año con muchas novedades y cargado de muchos proyectos literarios y audiovisuales.
Hay que decir Blogsodias desaparece garantizando a Blogfemias como un blog más firme y variado.
En síntesis, 2011 será un año mejor y más completo, con más entradas y proyectos que nunca.
Os doy la bienvenida a cada uno de vosotros. Puntuad, comentad, divertíos... esto también es vuestro.
Gracias y feliz año.
viernes, 31 de diciembre de 2010
lunes, 25 de octubre de 2010
Ser, Desear y Querer
1-
No soy inteligente, soy igual que cualquiera.
No soy bueno, aun me queda demasiado para llegar a nada.
No soy importante, tampoco soy nadie
SOY UNO MÁS
2-
No me interesa codearme con los que saben, los mejores.
Me daría igual poder estar en la cima, pero tampoco quiero quedarme en el campamento base.
No quiero ser un don nadie, tampoco quiero ser dios.
Rechazo ser guía de nadie, rechazo ser llevado por raíles, sin embargo las influencias son necesarias.
No deseo obtener algún beneficio, pero alguna cosa siempre viene bien.
DESEO SER UNO
3-
No quiero que me lea todo el mundo, tampoco que nadie me lea.
No quiero miles de comentarios, pero quiero vuestra opinión.
No quiero que leáis esto porque os lo pido, quiero que lo hagáis por voluntad propia.
No quiero que seáis los que más saben, quiero que me lean los que le gusta lo que hago.
QUIERO A CADA UNO DE VOSOTROS
GRACIAS
(1302 visitas)
lunes, 11 de octubre de 2010
Teoría de El Todo
Dada la intrascendencia de mi situación por parte de la inmensa mayoría de población que no me conoce o no le intereso (99.99999999999999999087%), hoy me mojo, me mojo de verdad. Es aquí y ahora cuando mi inspiración nocturna se exprime al máximo. Medio en serio, medio improvisando y medio copiando (si señores, tres mitades hacen más de una unidad), he aquí mi teoría global, mi teoría de ti, mi teoría de mí, mi teoría del todo.
He aquí mi primera teoría filosófica acerca del todo. Está explicada en cinco párrafos y consta de siete afirmaciones. No me detendré en el sentido de la vida o en el origen de nuestra existencia pues resultan ser demasiado insignificante como para hablar de ello, todo es insignificante en el todo.
Es sólo una teoría personal y cualquier parecido con vuestra opinión o la realidad no es más que mera coincidencia.
TEORÍA DE EL TODO
El todo. Al todo lo debemos de concebir como una unidad, no como un conjunto de piezas separadas. Esta afirmación resulta imposible a la hora de hablar del todo o de explicarlo, aunque hay que tener bien claro nuestra primera afirmación: 1-EL TODO ES UNO Y UNO ES TODO.
¿El universo es todo? NO. El todo es el espacio-tiempo a todos sus niveles dimensionales, de otra forma, el todo es todo lo posiblemente existente en todos los multiversos posibles en todas las dimensiones posibles, tanto materia como energía. ¿Y lo imposible? NO. Si hay algo que sea imposible a nivel interdimensional y multiversal, significa que no existe, por lo tanto significa que sólo es nada, y la nada no pertenece al todo. De aquí podemos extraer dos conclusiones: 2-EL TODO ES TODO AQUELLO QUE NO SEA NADA. 3-LA NADA ES LA AUSENCIA DE TODO.
¿Cual es el origen del todo? NINGUNO. Aceptando la teoría del Big Bang, podemos decir que nuestro universo tuvo un origen y un final, pero recordemos que el todo no se reduce a nuestro universo sino también a los demás universos posibles a nivel interdimensional, por lo tanto, el origen del todo no existe pues siempre ha nacido algo cuando otra cosa se ha extinguido. El todo cambia y siempre ha cambiado pero siempre ha existido. De ahí obtenemos un cuarto precepto: 4-EL TODO SIEMPRE HA EXISTIDO Y SIEMPRE EXISTIRÁ, POR LO TANTO CARECE DE ORIGEN Y DE FINAL. AFIRMAR LO CONTRARIO SERÍA UNA CONTRADICCIÓN.
¿Sobre que leyes científicas se basa el todo? SOBRE NINGUNA. Cada universo de cada dimensión estarán sujetos bajo leyes científicas propias. Cada ser inteligente del todo podrá interpretar al todo según su situación y bajo su punto de vista. No funcionaría igual, por ejemplo nuestra física en la tierra que la física en otra dimensión. He aquí una nueva afirmación: 5-EL TODO NO ESTÁ SUJETO A NINGUNA LEY CIENTÍFICA, PUES SU INFINITA AMPLITUD INTERDIMENSIONAL HACE DE ESTO IMPOSIBLE DEBIDO A QUE NINGUNA SOLA CIENCIA FUNCIONA EN TODAS LAS DIMENSIONES POSIBLES.
Entonces, ¿Existe alguna voluntad inteligente que ordene al todo? ¿Cuál es? SÍ, ES EL TODO.Hay tres razones: El todo es todo, y ha existido y existirá siempre (omnipresencia); es el conjunto de todas las leyes científicas que guían todo (omnipotencia); y, es el conjunto de todo, incluido de todas las voluntades inteligentes que hay, que han habido y que habrán (omnisciencia). ¿Dios existe?, ¿Es el todo? NO y NO. El todo simplemente es todo, no muestra ira ni compasión, el todo se limita a ser la perfecta armonía de todas las partes del todo. He aquí las dos últimas conclusiónes: 6-LA ÚNICA VOLUNTAD QUE ORDENA AL TODO ES EL TODO EN SÍ. PUES ÉSTE ES OMNIPRESENTE, OMNIPOTENTE Y OMNISCIENTE. 7-EL TODO ES EN DEFINITIVA LA UNIÓN PERFECTA DE TODO.
Eso es todo.
Por mí.
Gracias.
miércoles, 29 de septiembre de 2010
Futuro
Grado en humanidades: Estudios interculturales
Más allá de que sea una carrera con muy pocas salidas...
Más allá de que sea en la UJI de CASTELLÓN...
Más allá de que ni yo sé de que va...
Más allá de todo eso:
Os cagué.
Más allá de todo eso:
Os cagué.
Iré a clases. Si me gusta, bien. Sino a la mierda. Por fin acabé el colegio. Tendré mucho tiempo, mucho tiempo que será invertido en estos BLOGS. Este será el año.
LLegó el momento. Cantemos todos juntos:
viernes, 24 de septiembre de 2010
Bachiller, selectivo y... ¿caca?
En pocos días o pocas horas salen las listas definitivas de la universidad, es ahí cuando sabré a qué mierda de carrera entraré.
Esta es la historia:
Resulta que ya he acabado el bachillerato de lo más normalmente con una nota mierda, digo nota media de 6.
El primer año (que es donde hay que conseguir la media más alta) me metí en la rama de ciencias sociales (matemáticas y económicas) por las "salidas laborales" y no por mis gustos propios, un error. Resultado: me lo pasé a medias, es decir, fue un desastre. Faltaba demasiado a clase y creo que no estudié casi nada. Conclusión: media 5,8 y una asignatura pendiente.
En segundo me cambié de modalidad, a humanidades (Latín, historia del arte). El año fue el mejor, es donde más relacion entablé con mis compañeros, donde fui casi siempre a clase y donde me esforcé algo más (sólo un poco). Pero (siempre hay un pero) segundo es segundo, y fue el año más exigente. Conclusión: Media final 6,2 pero con dos asignaturas para septiembre.
Resumen de bachillerato: 6, sin esforzarme nada. Todo y todo es consecuencia de mis actos y de mi olgazanería.
Ahora bien, verano estudiando para el selectivo (sin matarme), convencido de que, según cualquier docente en funciones, se reservaban un 10% de las plazas para los pringados, tontos o vagos de septiembre. Nada más lejos de la realidad.
Hice el selectivo, lo hice (como no) de la manera más normal y corriente (media de 8,3 sobre 14). Consciente de que sería provable de no entrar en la carrera que quería me dirigí a la preinscripción. Lo que no sabía era que sería literalmente imposible entrar en casi cualquiera.
Llega la preinscripción, reencuentro con los otros tontos, pringados o vagos de septiembre; y por fin me toca el turno de hacer, junto a la coordinadora de bachiller de mi colegio, la preinscripción cía internet. Después de rellenar el formulario de turnocon todos los datos personales se me despliega las carreras que puedo elegir.
Yo, que me había quedado en el ordenador hasta tarde eligiendo cuidadosamente qué carreras elegir, me entraron ganas de llorar. Fue tal la indignación, que, tras mirar la lista de arriba a abajo por lo menos cinco veces, estuve a punto de levantarme y marcharme sin preinscribirme en nada. Estas eran las famosas carreras que aun le quedaban plazas estadísticamente hablando:
-Un 70% de las carreras eran científico-técnicas.
-Del 30% de las demás (que eran más o menos de mi rama social-humanística) el 20% se encontraba en la Universidad de Miguel Hernandez o en la Universidad de Alicante (Muy lejos teniendo en cuenta que sus facultades no sólo se encuentran en alicante sino también en pueblos como Elche, Altea u Orihuela)
-En conclusión, sólo había un 10% de la lista de carreras en la Comunidad Valenciana disponibles dentro de mis posibilidades. Teniendo en cuenta que un 3% pertenecía a universidades privadas o a plazas exclusivas para deportistas de élite, mi porcentaje de elección se situaba en un 7%.
Yo sabía que mis posibilidades de elección iban a ser bastante más reducidas que las de mis compañeros de junio, pero no sabía que la supuesta libertad de elección se quedaba en eso, en supuesta.
Al final me tuve que conformar eligiendo las siguientes mierdas, digo carreras:
1- Mierdas modernas, digo LENGUAS modernas. VALENCIA.
2-Historia del arte. VALENCIA.
3-Grado en humanidades: estudios interPENE-ANALES, digo interculturales. CASTELLÓN.
4-Estudios ingleses (4.5 en inglés en el selectivo). CASTELLÓN.
5-Relaciones laborales y recursos humanos. CASTELLÓN.
Al salir de la indigna preinscripción, me enteré de que esto es así porque hubo dos (como de costumbre) subastas de notas. En estas subastas, se reparten las plazas vacantes que sobran a gente interesada en entrar pero que no le llega la nota por poco. Estas son en junio y septiembre. Pero lo que ocurrió es que la de septiembre se hizo sin la gente de septiembre. Conclusión: Los de septiembre, por vagos, tontos y pringados, nos quedamos con las migajas, es decir, con las carreras donde nade se quiere meter. Terrible teniendo en cuenta que tampoco tenemos derecho a meternos en lista de espera para entrar en otra carrera.
En mi caso, por lo menos, que no tengo muy claro lo que quiero hacer con mi vida, este año me vendrá de perlas, pues tendré un año "sabático" para pensar y pasarlo bien y culturizarme. Tuve suerte. Pero hay otros, como los que quieren entrar en psicología desde la rama de sociales, que no podrán entrar nunca más puesto que no sólo no hay plazas en septiembre, sino que no podrán hacerlo el año que viene debido a que, a partir del año que viene, sólo aquel que tenga bachillerato de ciencias podrá presentarse a psicología.
En conclusión, no sé si será solamente así este año o si será igual para siempre a partir de ahora, pero recomiendo y reitero que nadie cometa mi error. No os confiéis, estudiad un poco y no seáis pringados tontos o vagos. Que merecerá la pena igualmente. No hay nada como la libertad a la hora de elegir. Si vas a septiembre tendrás la misma libertad que el más lineal de los juegos arcade.
Hacedme caso, esforzáos...
Y el selectivo es una chorrada.
--ACTUALIZADO--
Resulta que este año es el último año del selectivo de septiembre. A partir de ahora, los que tengan asignaturas pendientes, tendrán que hacer el selecctivo en Julio.
Sin duda alguna, qué mala suerte tenemos los del 92.
Esta es la historia:
Resulta que ya he acabado el bachillerato de lo más normalmente con una nota mierda, digo nota media de 6.
El primer año (que es donde hay que conseguir la media más alta) me metí en la rama de ciencias sociales (matemáticas y económicas) por las "salidas laborales" y no por mis gustos propios, un error. Resultado: me lo pasé a medias, es decir, fue un desastre. Faltaba demasiado a clase y creo que no estudié casi nada. Conclusión: media 5,8 y una asignatura pendiente.
En segundo me cambié de modalidad, a humanidades (Latín, historia del arte). El año fue el mejor, es donde más relacion entablé con mis compañeros, donde fui casi siempre a clase y donde me esforcé algo más (sólo un poco). Pero (siempre hay un pero) segundo es segundo, y fue el año más exigente. Conclusión: Media final 6,2 pero con dos asignaturas para septiembre.
Resumen de bachillerato: 6, sin esforzarme nada. Todo y todo es consecuencia de mis actos y de mi olgazanería.
Ahora bien, verano estudiando para el selectivo (sin matarme), convencido de que, según cualquier docente en funciones, se reservaban un 10% de las plazas para los pringados, tontos o vagos de septiembre. Nada más lejos de la realidad.
Hice el selectivo, lo hice (como no) de la manera más normal y corriente (media de 8,3 sobre 14). Consciente de que sería provable de no entrar en la carrera que quería me dirigí a la preinscripción. Lo que no sabía era que sería literalmente imposible entrar en casi cualquiera.
Llega la preinscripción, reencuentro con los otros tontos, pringados o vagos de septiembre; y por fin me toca el turno de hacer, junto a la coordinadora de bachiller de mi colegio, la preinscripción cía internet. Después de rellenar el formulario de turnocon todos los datos personales se me despliega las carreras que puedo elegir.
Yo, que me había quedado en el ordenador hasta tarde eligiendo cuidadosamente qué carreras elegir, me entraron ganas de llorar. Fue tal la indignación, que, tras mirar la lista de arriba a abajo por lo menos cinco veces, estuve a punto de levantarme y marcharme sin preinscribirme en nada. Estas eran las famosas carreras que aun le quedaban plazas estadísticamente hablando:
-Un 70% de las carreras eran científico-técnicas.
-Del 30% de las demás (que eran más o menos de mi rama social-humanística) el 20% se encontraba en la Universidad de Miguel Hernandez o en la Universidad de Alicante (Muy lejos teniendo en cuenta que sus facultades no sólo se encuentran en alicante sino también en pueblos como Elche, Altea u Orihuela)
-En conclusión, sólo había un 10% de la lista de carreras en la Comunidad Valenciana disponibles dentro de mis posibilidades. Teniendo en cuenta que un 3% pertenecía a universidades privadas o a plazas exclusivas para deportistas de élite, mi porcentaje de elección se situaba en un 7%.
Yo sabía que mis posibilidades de elección iban a ser bastante más reducidas que las de mis compañeros de junio, pero no sabía que la supuesta libertad de elección se quedaba en eso, en supuesta.
Al final me tuve que conformar eligiendo las siguientes mierdas, digo carreras:
1- Mierdas modernas, digo LENGUAS modernas. VALENCIA.
2-Historia del arte. VALENCIA.
3-Grado en humanidades: estudios interPENE-ANALES, digo interculturales. CASTELLÓN.
4-Estudios ingleses (4.5 en inglés en el selectivo). CASTELLÓN.
5-Relaciones laborales y recursos humanos. CASTELLÓN.
Al salir de la indigna preinscripción, me enteré de que esto es así porque hubo dos (como de costumbre) subastas de notas. En estas subastas, se reparten las plazas vacantes que sobran a gente interesada en entrar pero que no le llega la nota por poco. Estas son en junio y septiembre. Pero lo que ocurrió es que la de septiembre se hizo sin la gente de septiembre. Conclusión: Los de septiembre, por vagos, tontos y pringados, nos quedamos con las migajas, es decir, con las carreras donde nade se quiere meter. Terrible teniendo en cuenta que tampoco tenemos derecho a meternos en lista de espera para entrar en otra carrera.
En mi caso, por lo menos, que no tengo muy claro lo que quiero hacer con mi vida, este año me vendrá de perlas, pues tendré un año "sabático" para pensar y pasarlo bien y culturizarme. Tuve suerte. Pero hay otros, como los que quieren entrar en psicología desde la rama de sociales, que no podrán entrar nunca más puesto que no sólo no hay plazas en septiembre, sino que no podrán hacerlo el año que viene debido a que, a partir del año que viene, sólo aquel que tenga bachillerato de ciencias podrá presentarse a psicología.
En conclusión, no sé si será solamente así este año o si será igual para siempre a partir de ahora, pero recomiendo y reitero que nadie cometa mi error. No os confiéis, estudiad un poco y no seáis pringados tontos o vagos. Que merecerá la pena igualmente. No hay nada como la libertad a la hora de elegir. Si vas a septiembre tendrás la misma libertad que el más lineal de los juegos arcade.
Hacedme caso, esforzáos...
Y el selectivo es una chorrada.
--ACTUALIZADO--
Resulta que este año es el último año del selectivo de septiembre. A partir de ahora, los que tengan asignaturas pendientes, tendrán que hacer el selecctivo en Julio.
Sin duda alguna, qué mala suerte tenemos los del 92.
jueves, 23 de septiembre de 2010
Hoy recomiendo: Maus
"Maus. Relato de un superviviente" (Maus: A Survivor's Tale). Publicada en dos partes (1986 y 1991) es una novela gráfica escrita por el estadounidense de origen judío Art Spiegelman. Es la única novela gráfica, comic o historieta que ha ganado un premio Pulitzer.
La novela Maus comprende dos historias intercaladas: La primera, la vida de Art Spielgelman (el autor) y la relación con Vladek Spielgelman (su padre) cuando éste decide hacer la obra. La segunda, La vida de Vladek durante la segunda guerra mundial y el holocausto. Toda la obra, si bien desde puntos diferentes, gira alrededor de la figura de Vladek Spielgelman. Es el mismo Vladek quien, ya de mayor, cuenta a su hijo sus vivencias en la segunda guerra mundial y en el holocausto y es el mismo Vladek, de joven, quien las vive en la otra parte de la obra. Observamos un cambio drástico en la psicología del Vladek joven al anciano debido a las terribles experiencias suyas en aquella época. Cada vivencia se verá reflejada en la peculiar forma de ser del viejo Vladek.
Uno de los aspectos más peculiares de Maus consiste en su representación gráfica. El trazo es rápido y nervioso, casi surrealista pero lo más peculiar es la caracterización de los personajes en animales. En la obra los judíos son ratas, los alemanes son gatos, los polacos son cerdos, los americanos son perros, los suecos son ciervos e incluso los ingleses son peces. Esta caracterización, en cuanto a los judíos como ratas y a los alemanes como gatos, no es más que una metáfora de lo que fue Polonia: una ratonera. De Polonia surgieron el mayor porcentajes de judíos hacia los campos de concentración nazis. De hecho la primera parte de la historia es una continua persecución entre felinos y roedores donde estos últimos son más pequeños y tienen todas las de perder.
A pesar de este tono desenfadado de dibujo, Maus, es, en mi opinión, la obra más realista de entre todas las ficciones de este oscuro género. Quizás lo que hace esto tan realista sería la "frescura" de los hechos que nos da el señor Vladek Spielgelman así como su trepidante historia y su entrañable forma de ser. El señor Vladek Spielgelman no se limita a contarle su historia a su hijo dibujante Artie, si no que parece revivirlas el mismo. Esto en una novela gráfica es muy dificil de conseguir y en este aspecto Artie Spielgelman se ha lucido. Con ello la ambientación, el modo de vida (no sólo en tiempos crisis sino también en tiempos prósperos del pueblo judío) y la psicología de los personajes se nos presentan descritos con un realismo soberbio casi inéditos en este formato.
Todas estas historias (La guerra, Auschwitz...) se van complementando con la vida interna del autor, sus miedos, sus problemas y traumas como el suicidio de su madre Anya o la presión de hacer la segunda parte tras el éxito de la primera. Esto hace que la historia amplíe sus alternativas y nos de un mejor conocimiento de la vida del autor, que no tiene ningún problema en mostrarnos su lado más personal y profundo.
Con un aire desenfadado, un perfecto equilibrio entre risas y llanto, un realismo superlativo, una profunda metáfora, una descripción psicológica perfecta (el padre), sumando a detalles sutiles y puntos de gran ironía en momentos tan trágicos donde el humor parece inalcanzable, esta obra es de lo mejor que hay en cuanto a novelas gráficas y de las más completas del género. Un amigo me dijo, así mas o menos, que El Pianista tiene muchísimo de Maus. Cuando la leí me di cuenta que no sólo el pianista, sino que todas, TODAS las grandes obras del género tienen a Maus como uno de sus principales referentes.
Por último hay que destacar la reseña que hace Umberto Eco hacia Maus:
"La verdad es que Maus es un libro que uno no puede dejar, ni siquiera para dormir. Cuando dos de los ratones hablan de amor, te conmueve; cuando sufren, lloras. Poco a poco, a través de este relato compuesto de sufrimiento, humor y los desafíos cotidianos de la vida, uno queda atrapado por el lenguaje de una antigua familia del este de Europa, y es arrastrado por su ritmo suave e hipnotizador. Y cuando uno acaba Maus, se siente triste por haber abandonado ese mundo mágico..."
En conclusión, recomiendo Maus a todo ser con capacidad de abrir un libro. Una historia tan entrañable como apasionante que tiene grandísimos detalles. Toda una obra maestra.
Uno de los aspectos más peculiares de Maus consiste en su representación gráfica. El trazo es rápido y nervioso, casi surrealista pero lo más peculiar es la caracterización de los personajes en animales. En la obra los judíos son ratas, los alemanes son gatos, los polacos son cerdos, los americanos son perros, los suecos son ciervos e incluso los ingleses son peces. Esta caracterización, en cuanto a los judíos como ratas y a los alemanes como gatos, no es más que una metáfora de lo que fue Polonia: una ratonera. De Polonia surgieron el mayor porcentajes de judíos hacia los campos de concentración nazis. De hecho la primera parte de la historia es una continua persecución entre felinos y roedores donde estos últimos son más pequeños y tienen todas las de perder.
A pesar de este tono desenfadado de dibujo, Maus, es, en mi opinión, la obra más realista de entre todas las ficciones de este oscuro género. Quizás lo que hace esto tan realista sería la "frescura" de los hechos que nos da el señor Vladek Spielgelman así como su trepidante historia y su entrañable forma de ser. El señor Vladek Spielgelman no se limita a contarle su historia a su hijo dibujante Artie, si no que parece revivirlas el mismo. Esto en una novela gráfica es muy dificil de conseguir y en este aspecto Artie Spielgelman se ha lucido. Con ello la ambientación, el modo de vida (no sólo en tiempos crisis sino también en tiempos prósperos del pueblo judío) y la psicología de los personajes se nos presentan descritos con un realismo soberbio casi inéditos en este formato.
Todas estas historias (La guerra, Auschwitz...) se van complementando con la vida interna del autor, sus miedos, sus problemas y traumas como el suicidio de su madre Anya o la presión de hacer la segunda parte tras el éxito de la primera. Esto hace que la historia amplíe sus alternativas y nos de un mejor conocimiento de la vida del autor, que no tiene ningún problema en mostrarnos su lado más personal y profundo.
Con un aire desenfadado, un perfecto equilibrio entre risas y llanto, un realismo superlativo, una profunda metáfora, una descripción psicológica perfecta (el padre), sumando a detalles sutiles y puntos de gran ironía en momentos tan trágicos donde el humor parece inalcanzable, esta obra es de lo mejor que hay en cuanto a novelas gráficas y de las más completas del género. Un amigo me dijo, así mas o menos, que El Pianista tiene muchísimo de Maus. Cuando la leí me di cuenta que no sólo el pianista, sino que todas, TODAS las grandes obras del género tienen a Maus como uno de sus principales referentes.
Por último hay que destacar la reseña que hace Umberto Eco hacia Maus:
"La verdad es que Maus es un libro que uno no puede dejar, ni siquiera para dormir. Cuando dos de los ratones hablan de amor, te conmueve; cuando sufren, lloras. Poco a poco, a través de este relato compuesto de sufrimiento, humor y los desafíos cotidianos de la vida, uno queda atrapado por el lenguaje de una antigua familia del este de Europa, y es arrastrado por su ritmo suave e hipnotizador. Y cuando uno acaba Maus, se siente triste por haber abandonado ese mundo mágico..."
En conclusión, recomiendo Maus a todo ser con capacidad de abrir un libro. Una historia tan entrañable como apasionante que tiene grandísimos detalles. Toda una obra maestra.
Muchas gracias.
miércoles, 22 de septiembre de 2010
BLOGSODIAS
Buenas mis queridos lectores.
Queda anunciado que va a haber un cambio grande en este blog.
De ahora en más este blog se dedicará a las reflexiones, artículos de opinión...etc. En cuanto a las ficciones (relatos, microrrelatos, Tardalona universe...) serán trasladadas a un blog gemelo de BLOGFEMIAS:
BLOGSODIAS
Dividiendo realidad y ficción, que ojo, no siempre se encuentran distanciadas, ahora podemos obtener una visión más global de todo el asunto. Las ficciones y las reflexiones podrán estar relacionadas entre sí y quizá, alguna vez, puede que hasta una trate de la otra, es decir, complementando la reflexión con una ficción o viceversa.
Se intentará seguir una dinámica homogénea trabajando mucho más regularmente y se intentará no abandonar más a un blog que al otro, que, al fin y al cabo, usando caminos diferentes, el objetivo personal es el mismo: Que la gente disfrute.
Bueno, queda agradecer al millar de personas que visitaron Blogfemias y espero que esto siga creciendo más, más y más. Eso, gracias a todos y prometo volver con más blasfemias y rapsodias. Mentira: prometo volver con más BLOGFEMIAS Y BLOGSODIAS.
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
Queda anunciado que va a haber un cambio grande en este blog.
De ahora en más este blog se dedicará a las reflexiones, artículos de opinión...etc. En cuanto a las ficciones (relatos, microrrelatos, Tardalona universe...) serán trasladadas a un blog gemelo de BLOGFEMIAS:
BLOGSODIAS
Dividiendo realidad y ficción, que ojo, no siempre se encuentran distanciadas, ahora podemos obtener una visión más global de todo el asunto. Las ficciones y las reflexiones podrán estar relacionadas entre sí y quizá, alguna vez, puede que hasta una trate de la otra, es decir, complementando la reflexión con una ficción o viceversa.
Se intentará seguir una dinámica homogénea trabajando mucho más regularmente y se intentará no abandonar más a un blog que al otro, que, al fin y al cabo, usando caminos diferentes, el objetivo personal es el mismo: Que la gente disfrute.
Bueno, queda agradecer al millar de personas que visitaron Blogfemias y espero que esto siga creciendo más, más y más. Eso, gracias a todos y prometo volver con más blasfemias y rapsodias. Mentira: prometo volver con más BLOGFEMIAS Y BLOGSODIAS.
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
BLOGSODIAS
viernes, 10 de septiembre de 2010
Reflexión entre el selectivo
El peor enemigo…
¿Quién o qué es tu peor enemigo? Si lo pensamos ¿Es el peor enemigo el que te impide lograr tus objetivos o logros, tu antítesis? ¿O sería el que ejerciese de peor manera su papel de enemigo? en ese caso sería mi mejor amigo, ¿Por qué no? o más radical ¿No es la causa de tu existencia?. Yo creo que batman no sería batman sin el Joker, no creo que Superman sería Superman sin Lex Luthor. Todos y cada uno de estos ejemplos, aunque sean ficticios, nos dejan claro una cosa: No somos los mismos sin nuestros peores enemigos.
Muy bonito, pero ¿En la realidad existe el peor enemigo? ¿Tengo yo algún peor enemigo?… Creo que le puedo caer mal a alguien o puede que no me lleve nada bien con otro pero esto queda ahí, seguimos sin enemigos y menos sin peores enemigos.
Después de un tedioso día de exámenes me he dado cuenta que no hay peor enemigo que uno mismo, somos tanto capaces de lo mejor como de lo peor. Soy capaz de la máxima fluidez de ideas como del mas férreo bloqueo de mi pensamiento. Somos el origen de casi la mayoría de nuestros males como también somos el origen de casi todos los milagros que nos ocurren, por mínimos que sean.
Pero de estos males y de estas bendiciones, al igual que Batman con el joker o Superman con Lex, su existencia dependen una de la otra. Nunca valoraremos una bendición de la vida si nunca hemos tenido un momento malo. No es que Batman no sería el mismo sin el Joker, resulta que Batman es el Joker. Superman es Lex Luthor. El Barça es el Madrid. Antes hablaba de dualismo, ahora digo unidad. Mi mejor amigo es mi peor enemigo. Y ambos sólo pueden ser una persona.
Yo.
¿Tú?
Otro.
¿Quién o qué es tu peor enemigo? Si lo pensamos ¿Es el peor enemigo el que te impide lograr tus objetivos o logros, tu antítesis? ¿O sería el que ejerciese de peor manera su papel de enemigo? en ese caso sería mi mejor amigo, ¿Por qué no? o más radical ¿No es la causa de tu existencia?. Yo creo que batman no sería batman sin el Joker, no creo que Superman sería Superman sin Lex Luthor. Todos y cada uno de estos ejemplos, aunque sean ficticios, nos dejan claro una cosa: No somos los mismos sin nuestros peores enemigos.
Muy bonito, pero ¿En la realidad existe el peor enemigo? ¿Tengo yo algún peor enemigo?… Creo que le puedo caer mal a alguien o puede que no me lleve nada bien con otro pero esto queda ahí, seguimos sin enemigos y menos sin peores enemigos.
Después de un tedioso día de exámenes me he dado cuenta que no hay peor enemigo que uno mismo, somos tanto capaces de lo mejor como de lo peor. Soy capaz de la máxima fluidez de ideas como del mas férreo bloqueo de mi pensamiento. Somos el origen de casi la mayoría de nuestros males como también somos el origen de casi todos los milagros que nos ocurren, por mínimos que sean.
Pero de estos males y de estas bendiciones, al igual que Batman con el joker o Superman con Lex, su existencia dependen una de la otra. Nunca valoraremos una bendición de la vida si nunca hemos tenido un momento malo. No es que Batman no sería el mismo sin el Joker, resulta que Batman es el Joker. Superman es Lex Luthor. El Barça es el Madrid. Antes hablaba de dualismo, ahora digo unidad. Mi mejor amigo es mi peor enemigo. Y ambos sólo pueden ser una persona.
Yo.
¿Tú?
Otro.
sábado, 14 de agosto de 2010
Tardalona 6
Primera parte:
·3 Dominique du Tardal.
Oh, ¡qué majestuosa era! ¡con qué fuerza brillaba en la oscura noche! Alucinante.
El bosque acaba y justo al final antes de empezar la montaña maciza me espera alguien con una antorcha. Veo, como era previsto, a uno de mis hombres, era un soldado.
-Oh, saludos monsieur Du Tardal, para algunos usted sigue siendo nuestro legítimo rey... usted se ha atrasado.
-Tuve un ligero problema de orientación, ¿alguna novedad?
-Sí, el rumor de su posible advenimiento ha llegado a Bordas. Bordas ha ordenado construir esa atalaya -Me la señala con el dedo, una torre situada a apenas 35 metros.- para asegurarse que nadie entre por tierra sin que él lo sepa.
-Hay que acabar con eso, bien ¿De qué esta hecha?, ¿Cuánto mide? y ¿Cuántos guardias hay en ella?.
-Es una atalaya de madera de doce metros de altura. Está custodiada por siete hombres: dos arriba y cinco en el puesto de abajo.
-Muchas personas, demasiadas, ¿alguno es de los nuestros?
-Me temo que no, monsieur.
-En ese caso habrá que derribarla. Quiero que mantengas distraídos a los de abajo mientras yo me ocupo de la torre en sí. Acérquese y charle con ellos, yo desde una posición prudente le lanzaré las bombas, -Saco un par de bombas redondas de un bolsillo de mi capa.- esto es más que suficiente. Me tendrás que dejar algo de fuego para detonarlas -De mi equipaje saco una especie de candelabro, me lo enciende, pero este candelabro es opaco y apenas emite luz alguna.- cuando oiga mi señal, corre.
-Entendido.- Se marcha hacia la torre.
Me acerco escondido a través de unos matorrales hasta una distancia idonea, el fuego estaba escondido en un candelabro opaco y mi hombre ya se encontraba conversando con los otros guardias. Dejo el candelabro opaco en el suelo, preparo las bombas al lado, espero un rato. Cuando considero que ya ha pasado el tiempo justo abro el candelabro enciendo las dos bombas a la vez y a medida que las lanzo grito "¡CORRE!".
La explosión fue colosal, la torre entera explotó en mil pedazos provocando también un pequeño incendio, creo que ahí adentro había unos cuantos toneles de pólvora. Esta explosión fue demasiado, quería ser discreto. He de aprovecharme de esta situación de confusión. Me abro paso hasta el distrito humilde, me esperan, oigo campanadas. Dios, llego tarde.
Llego a la plaza del pozo, que se encuentra justo unos cien pasos más abajo de la torre de la montaña, hay dos hombres vestidos de campesinos junto a una especie de carretilla de cuatro ruedas, un carro de carga, con unas pieles.
-Monsieur... ¡maldita sea! ¿qué carajo ha sido eso? -Señala el fuego de la montaña.- ¡Llega usted tarde!
-Lo sé, ¿Está todo preparado?
-Si, pero se acercan los hombres de Bordas, no podemos perder más tiempo, ¡Vamos! Métase.
Me meto con mi equipaje en esa carretilla que olía a carne muerta, estaba tapado por pieles y sentía un calor insoportable. Por lo menos es discreto. Nos movemos en cuesta abajo pero con lentitud pues sino llamaría mucho la atención y más a estas horas. En Tardalona está prohibido usar caballo a no ser que pertenezcas a las élites de la ciudad o seas un alto cargo militar (Una de esas bizarras medidas de Bordas). Suenan las campanadas, esto no es suficiente, tiene que haber otra forma. La pendiente se pone más pronunciada y mis hombres aumentan sus esfuerzos para
poder sujetarme, esto tiene que cambiar. Se escuchan soldados correr cerca de mí en dirección al incendio.
-Psss, eh soltadme. La calle ahora es todo recta hasta la catedral, no puedo tardar mucho más.
-Pero monsieur, se va a hacer daño, y hay muchos soldados.
-No, no me va a pasar nada, os lo prometo. Vamos, empujadme, ¡es una orden!
Asomo la cabeza fuera y veo decenas de soldados subiendo por la calle en dirección al incendio. Tenía tanta pendiente que había un tramo que no se podía ver, sólo veía una parte de ella y luego la imponente catedral. Casas humildes en los costados. Esto es una mala idea. Demasiada gente, demasiada pendiente. Cuando me giro para cambiar de opinión, veo como me alejo de ellos a velocidad creciente, caía en las garras de Tardalona.
La velocidad es abrumadora, el carro de madera tiembla, salta, chirría, se trata de una auténtica máquina infernal. En el camino tropiezo con unos cuantos soldados sorprendidos por el incendio y por esto. Todos los que se cruzan en mi camino, perecen aplastados. A alguno le da tiempo a sacar su fusil y disparar al carro, pero no ocurre nada. El carro corre y corre, me acerco a la catedral. En la puerta de la catedral me espera un pequeño batallón de soldados en formación con sus rifles apuntándome, ilusos. Me sueltan una ráfaga, no ocurre nada. A la segunda ráfaga salto del carro con mi equipaje, doy un par de vueltas carneras en el suelo y me levanto. La potente inercia del carro producto de cientos de pasos en una pendiente muy pronunciada acaba con casi todos los guardias que apenas tuvieron tiempo de reaccion (Carro pesado de madera más velocidad descomunal es igual a muerte subita). Me voy corriendo en ese pequeño momento de desconcierto. Me encuentro cerca del Gat Negre, es casi la hora.
Entro, por fortuna aún no ha llegado, evadiéndome de cualquier tentativa y distracción, voy al grano a por el viejo tabernero.
-Hey,¿quieres cincuenta monedas de oro?.
-¿Cuantas cortesanas quieres?.
Abro mi equipaje y cojo un saco de monedas, Lo dejo encima de la barra. Justo en ese momento entra el chaval al que estaba esperando.
-No es eso, es algo muy sencillo. ¿Ves a este chico que está discutiendo con ese abuelo? Quiero que seas agradable y le hables de Marco Rosso, vive en la posada de enfrente. ¿Entendido?.
-Oído cocina. Ten, un poco de ron, invita la casa.-Coge el saco y me sirve un buen vaso cargado.
Me siento en un lugar discreto, allí me quedo observando. El chaval es justo como yo le recordaba. Parece ser valeroso, un hombre de honor, que haría cualquier cosa por salvar a su hermana, me será muy útil. Le compadezco. Al cabo de un rato se marcha (Mi plan está cuajando) y justo antes de que se fuara entra un viejo, un auténtico hombre, un pirata. El pirata no parece ser de aquí, me suena mucho su cara, creo que es una vieja gloria, un auténtico corsario, un viejo lobo de mar. Casi nada más entrar, inicia una pelea con el mesero, le está dando, y bien. Creo él le invitaré a que se una, podría colaborar. Vaya, he de irme, me distraje demasiado.
Entro en la posada, le pido una habitación al encargado. Me otorga la única que le quedaba.
-Está un poco sucia y tal, pero es la que hay.
-Bueno, es igual, es sólo para esta noche.
-Lo que usted diga señor, son dos monedas de oro.
-Aquí tiene.-Me marcho rapidamente.
-Oye, la puerta…
-Si si si, la cerraré bien si -Subo las escaleras apurado.
-La puerta no funciona muy bien -Murmura para sí el encargado.
Entro, dejo mi equipaje en la cama, cuelgo el saco del dinero, me siento en la cama (sí que parece sucia) y acto seguido escucho como alguien sale de la habitación de enfrente. Veo que es mi "invitado" quien sale de ahí. Le sigo hasta que arriba a su aposento.
-¿Ferran Corominas?
-Disculpe, ¿Le conozco? -Se gira, me mira de arriba a abajo.- ¿Quién eres tú?
-Soy un "amigo", sé donde esta su hermana. Ven conmigo, te lo explicaré.
FIN DE LA PRIMERA PARTE.
·3 Dominique du Tardal.
Oh, ¡qué majestuosa era! ¡con qué fuerza brillaba en la oscura noche! Alucinante.
El bosque acaba y justo al final antes de empezar la montaña maciza me espera alguien con una antorcha. Veo, como era previsto, a uno de mis hombres, era un soldado.
-Oh, saludos monsieur Du Tardal, para algunos usted sigue siendo nuestro legítimo rey... usted se ha atrasado.
-Tuve un ligero problema de orientación, ¿alguna novedad?
-Sí, el rumor de su posible advenimiento ha llegado a Bordas. Bordas ha ordenado construir esa atalaya -Me la señala con el dedo, una torre situada a apenas 35 metros.- para asegurarse que nadie entre por tierra sin que él lo sepa.
-Hay que acabar con eso, bien ¿De qué esta hecha?, ¿Cuánto mide? y ¿Cuántos guardias hay en ella?.
-Es una atalaya de madera de doce metros de altura. Está custodiada por siete hombres: dos arriba y cinco en el puesto de abajo.
-Muchas personas, demasiadas, ¿alguno es de los nuestros?
-Me temo que no, monsieur.
-En ese caso habrá que derribarla. Quiero que mantengas distraídos a los de abajo mientras yo me ocupo de la torre en sí. Acérquese y charle con ellos, yo desde una posición prudente le lanzaré las bombas, -Saco un par de bombas redondas de un bolsillo de mi capa.- esto es más que suficiente. Me tendrás que dejar algo de fuego para detonarlas -De mi equipaje saco una especie de candelabro, me lo enciende, pero este candelabro es opaco y apenas emite luz alguna.- cuando oiga mi señal, corre.
-Entendido.- Se marcha hacia la torre.
Me acerco escondido a través de unos matorrales hasta una distancia idonea, el fuego estaba escondido en un candelabro opaco y mi hombre ya se encontraba conversando con los otros guardias. Dejo el candelabro opaco en el suelo, preparo las bombas al lado, espero un rato. Cuando considero que ya ha pasado el tiempo justo abro el candelabro enciendo las dos bombas a la vez y a medida que las lanzo grito "¡CORRE!".
La explosión fue colosal, la torre entera explotó en mil pedazos provocando también un pequeño incendio, creo que ahí adentro había unos cuantos toneles de pólvora. Esta explosión fue demasiado, quería ser discreto. He de aprovecharme de esta situación de confusión. Me abro paso hasta el distrito humilde, me esperan, oigo campanadas. Dios, llego tarde.
Llego a la plaza del pozo, que se encuentra justo unos cien pasos más abajo de la torre de la montaña, hay dos hombres vestidos de campesinos junto a una especie de carretilla de cuatro ruedas, un carro de carga, con unas pieles.
-Monsieur... ¡maldita sea! ¿qué carajo ha sido eso? -Señala el fuego de la montaña.- ¡Llega usted tarde!
-Lo sé, ¿Está todo preparado?
-Si, pero se acercan los hombres de Bordas, no podemos perder más tiempo, ¡Vamos! Métase.
Me meto con mi equipaje en esa carretilla que olía a carne muerta, estaba tapado por pieles y sentía un calor insoportable. Por lo menos es discreto. Nos movemos en cuesta abajo pero con lentitud pues sino llamaría mucho la atención y más a estas horas. En Tardalona está prohibido usar caballo a no ser que pertenezcas a las élites de la ciudad o seas un alto cargo militar (Una de esas bizarras medidas de Bordas). Suenan las campanadas, esto no es suficiente, tiene que haber otra forma. La pendiente se pone más pronunciada y mis hombres aumentan sus esfuerzos para
poder sujetarme, esto tiene que cambiar. Se escuchan soldados correr cerca de mí en dirección al incendio.
-Psss, eh soltadme. La calle ahora es todo recta hasta la catedral, no puedo tardar mucho más.
-Pero monsieur, se va a hacer daño, y hay muchos soldados.
-No, no me va a pasar nada, os lo prometo. Vamos, empujadme, ¡es una orden!
Asomo la cabeza fuera y veo decenas de soldados subiendo por la calle en dirección al incendio. Tenía tanta pendiente que había un tramo que no se podía ver, sólo veía una parte de ella y luego la imponente catedral. Casas humildes en los costados. Esto es una mala idea. Demasiada gente, demasiada pendiente. Cuando me giro para cambiar de opinión, veo como me alejo de ellos a velocidad creciente, caía en las garras de Tardalona.
La velocidad es abrumadora, el carro de madera tiembla, salta, chirría, se trata de una auténtica máquina infernal. En el camino tropiezo con unos cuantos soldados sorprendidos por el incendio y por esto. Todos los que se cruzan en mi camino, perecen aplastados. A alguno le da tiempo a sacar su fusil y disparar al carro, pero no ocurre nada. El carro corre y corre, me acerco a la catedral. En la puerta de la catedral me espera un pequeño batallón de soldados en formación con sus rifles apuntándome, ilusos. Me sueltan una ráfaga, no ocurre nada. A la segunda ráfaga salto del carro con mi equipaje, doy un par de vueltas carneras en el suelo y me levanto. La potente inercia del carro producto de cientos de pasos en una pendiente muy pronunciada acaba con casi todos los guardias que apenas tuvieron tiempo de reaccion (Carro pesado de madera más velocidad descomunal es igual a muerte subita). Me voy corriendo en ese pequeño momento de desconcierto. Me encuentro cerca del Gat Negre, es casi la hora.
Entro, por fortuna aún no ha llegado, evadiéndome de cualquier tentativa y distracción, voy al grano a por el viejo tabernero.
-Hey,¿quieres cincuenta monedas de oro?.
-¿Cuantas cortesanas quieres?.
Abro mi equipaje y cojo un saco de monedas, Lo dejo encima de la barra. Justo en ese momento entra el chaval al que estaba esperando.
-No es eso, es algo muy sencillo. ¿Ves a este chico que está discutiendo con ese abuelo? Quiero que seas agradable y le hables de Marco Rosso, vive en la posada de enfrente. ¿Entendido?.
-Oído cocina. Ten, un poco de ron, invita la casa.-Coge el saco y me sirve un buen vaso cargado.
Me siento en un lugar discreto, allí me quedo observando. El chaval es justo como yo le recordaba. Parece ser valeroso, un hombre de honor, que haría cualquier cosa por salvar a su hermana, me será muy útil. Le compadezco. Al cabo de un rato se marcha (Mi plan está cuajando) y justo antes de que se fuara entra un viejo, un auténtico hombre, un pirata. El pirata no parece ser de aquí, me suena mucho su cara, creo que es una vieja gloria, un auténtico corsario, un viejo lobo de mar. Casi nada más entrar, inicia una pelea con el mesero, le está dando, y bien. Creo él le invitaré a que se una, podría colaborar. Vaya, he de irme, me distraje demasiado.
Entro en la posada, le pido una habitación al encargado. Me otorga la única que le quedaba.
-Está un poco sucia y tal, pero es la que hay.
-Bueno, es igual, es sólo para esta noche.
-Lo que usted diga señor, son dos monedas de oro.
-Aquí tiene.-Me marcho rapidamente.
-Oye, la puerta…
-Si si si, la cerraré bien si -Subo las escaleras apurado.
-La puerta no funciona muy bien -Murmura para sí el encargado.
Entro, dejo mi equipaje en la cama, cuelgo el saco del dinero, me siento en la cama (sí que parece sucia) y acto seguido escucho como alguien sale de la habitación de enfrente. Veo que es mi "invitado" quien sale de ahí. Le sigo hasta que arriba a su aposento.
-¿Ferran Corominas?
-Disculpe, ¿Le conozco? -Se gira, me mira de arriba a abajo.- ¿Quién eres tú?
-Soy un "amigo", sé donde esta su hermana. Ven conmigo, te lo explicaré.
FIN DE LA PRIMERA PARTE.
martes, 10 de agosto de 2010
Historias de Tardalona 1: Vida y muerte de Marco Rosso.
-Marco Rosso, ese es nuestro hombre. El reino de Florencia lo tiene entre los más buscados y ofrecen una gran recompensa, está aquí en una posada en el distrito comercial, lo quiero muerto esta noche.
· · ·
Era de noche. Estaba desahuciado, me habían robado y no sabía que hacer. Estaba sin dinero, amigos, familia, estaba sólo, sin nada. Y de repente me llaman a la puerta. Era ella.
Tendrías que haberla visto. Oh, ¡mamma mia!, era la mujer perfecta, una auténtica diosa y estaba ya dentro de mi habitación. Le dije que no esperaba a nadie, me contesta que me cayase, que esa noche ella era mía.
Una venus, exacto, una diosa. La acaricio, no había tocado una piel tan suave ni un cabello tan sedoso en mi vida. Le pregunté como se llama, me da un beso -con esto me mató jajaja.-, me dijo que no hable, me dijo que disfrute, me dijo que me amaba. No sé porque le creí, ¿Por qué no?.
Pasé la mejor noche de mi vida, por supuesto que no era la primera vez que follaba, pero sí era la primera vez que había hecho el amor, eso, auténtico amor. Nunca jamás nadie me había dado un beso tan apasionadamente, ningún amante me había tratado con tanto afecto, con tanto amor. Me sorprendí, me alegré y lo disfruté. Soñé con ella esa noche.
Al día siguiente, es decir, hoy, me despierto y no hay ni rastro de ella. Me eché a llorar, nunca había llorado tanto y menos había llorado tanto por una persona, pero lloré y lloré durante horas hasta quedarme deshidratado. Llegué a pensar que esa chica viene de mi imaginación, que todo era un sueño, un producto de mi subconsciente pero había personas que atestiguaban haberla visto conmigo. No sabía qué hacer y para colmo me había quedado sin dinero. Me pasé todo el día buscándola pero no había ni rastro de ella, y eso que esta ciudad no es muy grande. Nada. Volví resignado a la posada y tuve que volver mentirle al pobre de Sergi de que no entendía nada para que me deje una noche más. Después de eso no sé que hacer...
-¿Es esta chica? -Me corta el joven, impaciente, y me extiende un retrato en un pergamino.-
-Oh, por el amor de dios, sí, es ella... ¿No es la chica más bella que has visto en tu vida?
-Escucha Marco, esta chica es mi hermana.
-Oh, vaya jeje... disculpa ragazzo ¿Qué hace aquí?
-La han secuestrado -Traga saliva.- y la han traído aquí a Tardalona... Pero no tengo ni idea de donde está...
-Como ves, yo tampoco.
-De acuerdo, pues seguir aquí es una auténtica pérdida de tiempo, me voy a dormir.
El joven se va y cierra la puerta. Me encuentro otra vez solo. Cada minuto que pasa sigo pensando en ella, todo el tiempo, no puedo evitarlo. Su imágen esta ahí siempre latente en mi mente. Y ahora para colmo sé que está secuestrada, pero ¿Cómo y por qué vino a mí? Joder, ni idea qué quería o de quién huía o por qué me buscaba. Me voy a tomar el aire.
Cuando salgo me doy cuenta de que la habitación de enfrente se encuentra parcialmente abierta, entro y justo en la entrada encuentro un saco colgado cargado de dinero. Pan comido, lo cojo sin más y todo sigue igual. Vaya, joder, aquí por lo menos habrá setenta monedas de oro, una auténtica fortuna. Saldo mis cuentas con Sergi quien me mira medio enfadado medio sorprendido por mi honradez. Y me marcho a tomar una copa al Gat Negre, la taberna de enfrente.
Justo la puerta de enfrente de la posada es la del Gat Negre. Esta noche sucedía lo típico: Un par de jóvenes vomitando, un viejo borracho tumbado en la entrada y pisoteado y unos seis guardias llevándose a un robusto señor con pinta de ser un exbucanero.
Entro y aunque sea aún bastante tarde, sigue habiendo el ambiente de siempre: La misma música, la misma multitud de gente y el mismo Billy Joe. Admiro a Billy, ese viejo está siempre ahí desde hace bastante tiempo creo y siempre con la mismo actitud y el mismo ánimo, las horas no parecían pasar para el viejo Billy. Lástima que yo nunca le había caído bien. El viejo tiene fuertes prejuicios contra los italianos, decía que lo venimos sólo para desparramar el ambiente y pillar una buena cogorza... Bueno, eso es verdad pero ¿Quién no lo hace en este maldito sitio?. Más tarde me enteré que su madre fue violada por un italiano... comprensible. Hoy Billy tenía un ojo morado, le pregunto que le pasa, me dice que me ocupe de mis asuntos, típico de Billy.
Lo que en principio fue una copa acabaron siendo una docena, ahora tras beber mi última copa el mundo gira a mi alrededor. Tras vomitar unas tres veces me encuentro con un trío de preciosas doncellas. Me dicen que trabajan aquí, en la taberna, estoy borracho pero las entiendo bien así que tras pagar tal tributo de placer al viejo Billy me las llevo a mi habitación.
Bueno, ellas ahora msimo me estan llevando a mí, no soy capaz de andar quince metros para cruzar la calle, ya me tropecé con ese viejo borracho dormido y soy incapaz de llegar. Gracias a las chicas, consigo entrar a la posada, escucho como Sergi murmura, "Menudo italiano hijo de puta con suerte". Entro en la habitación y las llevo a la cama.
Dios, son hermosas, pero no tanto como Ella. ¿Qué coño hago pensando en Ella? Joder, Marco Marco Marco, te has bebido doce copas y estás con tres mujeres alucinantes y ¿Sigues pensando en ella? Estoy muy mal... Recién tras treinta minutos empiezo a disfrutar de las tres. Las tres conmigo. De repente escucho un ruido ajeno a ésto, parecen cortes de cuchillo y disparos, tengo mi cuerpo mojado, está empapado de sangre. Cuando quiero enterarme de la situación noto como la fría cuchilla me atraviesa del pecho el vientre, corte limpio. Intento hablar, no puedo, me estoy yendo, miro al asesino y sólo veo una capa roja con inscripciones celtas alejándose. Miro al techo, escupo sangre, cierro los ojos y la tenía a Ella ahí en mi mente, me estaba mirando.
Mi diosa, mi amor.
· · ·
Era de noche. Estaba desahuciado, me habían robado y no sabía que hacer. Estaba sin dinero, amigos, familia, estaba sólo, sin nada. Y de repente me llaman a la puerta. Era ella.
Tendrías que haberla visto. Oh, ¡mamma mia!, era la mujer perfecta, una auténtica diosa y estaba ya dentro de mi habitación. Le dije que no esperaba a nadie, me contesta que me cayase, que esa noche ella era mía.
Una venus, exacto, una diosa. La acaricio, no había tocado una piel tan suave ni un cabello tan sedoso en mi vida. Le pregunté como se llama, me da un beso -con esto me mató jajaja.-, me dijo que no hable, me dijo que disfrute, me dijo que me amaba. No sé porque le creí, ¿Por qué no?.
Pasé la mejor noche de mi vida, por supuesto que no era la primera vez que follaba, pero sí era la primera vez que había hecho el amor, eso, auténtico amor. Nunca jamás nadie me había dado un beso tan apasionadamente, ningún amante me había tratado con tanto afecto, con tanto amor. Me sorprendí, me alegré y lo disfruté. Soñé con ella esa noche.
Al día siguiente, es decir, hoy, me despierto y no hay ni rastro de ella. Me eché a llorar, nunca había llorado tanto y menos había llorado tanto por una persona, pero lloré y lloré durante horas hasta quedarme deshidratado. Llegué a pensar que esa chica viene de mi imaginación, que todo era un sueño, un producto de mi subconsciente pero había personas que atestiguaban haberla visto conmigo. No sabía qué hacer y para colmo me había quedado sin dinero. Me pasé todo el día buscándola pero no había ni rastro de ella, y eso que esta ciudad no es muy grande. Nada. Volví resignado a la posada y tuve que volver mentirle al pobre de Sergi de que no entendía nada para que me deje una noche más. Después de eso no sé que hacer...
-¿Es esta chica? -Me corta el joven, impaciente, y me extiende un retrato en un pergamino.-
-Oh, por el amor de dios, sí, es ella... ¿No es la chica más bella que has visto en tu vida?
-Escucha Marco, esta chica es mi hermana.
-Oh, vaya jeje... disculpa ragazzo ¿Qué hace aquí?
-La han secuestrado -Traga saliva.- y la han traído aquí a Tardalona... Pero no tengo ni idea de donde está...
-Como ves, yo tampoco.
-De acuerdo, pues seguir aquí es una auténtica pérdida de tiempo, me voy a dormir.
El joven se va y cierra la puerta. Me encuentro otra vez solo. Cada minuto que pasa sigo pensando en ella, todo el tiempo, no puedo evitarlo. Su imágen esta ahí siempre latente en mi mente. Y ahora para colmo sé que está secuestrada, pero ¿Cómo y por qué vino a mí? Joder, ni idea qué quería o de quién huía o por qué me buscaba. Me voy a tomar el aire.
Cuando salgo me doy cuenta de que la habitación de enfrente se encuentra parcialmente abierta, entro y justo en la entrada encuentro un saco colgado cargado de dinero. Pan comido, lo cojo sin más y todo sigue igual. Vaya, joder, aquí por lo menos habrá setenta monedas de oro, una auténtica fortuna. Saldo mis cuentas con Sergi quien me mira medio enfadado medio sorprendido por mi honradez. Y me marcho a tomar una copa al Gat Negre, la taberna de enfrente.
Justo la puerta de enfrente de la posada es la del Gat Negre. Esta noche sucedía lo típico: Un par de jóvenes vomitando, un viejo borracho tumbado en la entrada y pisoteado y unos seis guardias llevándose a un robusto señor con pinta de ser un exbucanero.
Entro y aunque sea aún bastante tarde, sigue habiendo el ambiente de siempre: La misma música, la misma multitud de gente y el mismo Billy Joe. Admiro a Billy, ese viejo está siempre ahí desde hace bastante tiempo creo y siempre con la mismo actitud y el mismo ánimo, las horas no parecían pasar para el viejo Billy. Lástima que yo nunca le había caído bien. El viejo tiene fuertes prejuicios contra los italianos, decía que lo venimos sólo para desparramar el ambiente y pillar una buena cogorza... Bueno, eso es verdad pero ¿Quién no lo hace en este maldito sitio?. Más tarde me enteré que su madre fue violada por un italiano... comprensible. Hoy Billy tenía un ojo morado, le pregunto que le pasa, me dice que me ocupe de mis asuntos, típico de Billy.
Lo que en principio fue una copa acabaron siendo una docena, ahora tras beber mi última copa el mundo gira a mi alrededor. Tras vomitar unas tres veces me encuentro con un trío de preciosas doncellas. Me dicen que trabajan aquí, en la taberna, estoy borracho pero las entiendo bien así que tras pagar tal tributo de placer al viejo Billy me las llevo a mi habitación.
Bueno, ellas ahora msimo me estan llevando a mí, no soy capaz de andar quince metros para cruzar la calle, ya me tropecé con ese viejo borracho dormido y soy incapaz de llegar. Gracias a las chicas, consigo entrar a la posada, escucho como Sergi murmura, "Menudo italiano hijo de puta con suerte". Entro en la habitación y las llevo a la cama.
Dios, son hermosas, pero no tanto como Ella. ¿Qué coño hago pensando en Ella? Joder, Marco Marco Marco, te has bebido doce copas y estás con tres mujeres alucinantes y ¿Sigues pensando en ella? Estoy muy mal... Recién tras treinta minutos empiezo a disfrutar de las tres. Las tres conmigo. De repente escucho un ruido ajeno a ésto, parecen cortes de cuchillo y disparos, tengo mi cuerpo mojado, está empapado de sangre. Cuando quiero enterarme de la situación noto como la fría cuchilla me atraviesa del pecho el vientre, corte limpio. Intento hablar, no puedo, me estoy yendo, miro al asesino y sólo veo una capa roja con inscripciones celtas alejándose. Miro al techo, escupo sangre, cierro los ojos y la tenía a Ella ahí en mi mente, me estaba mirando.
Mi diosa, mi amor.
viernes, 6 de agosto de 2010
Tardalona 5
Primera parte:
·2 David James.
La barcaza se para -aleluya.- y colocan una tabla estrecha de madera para que bajen los pasajeros, bueno, el pasajero (yo por supuesto). Maldita sea, menudo olor a mierda, me pregunto si será así todo los días.
Camino por el muelle se oye una explosión, se trata de una explosión en la montaña encima del distrito pobre, vaya que raro, en medio de la jodida montaña. De pronto escucho una voz de un hombre.
-Eh, tú.- Me giro.
-Que pasa.- Le digo en tono amenazador.
-Necesito tu nombre completo, tu procedencia, y siete monedas de oro para el permiso de estancia.
-Me llamo V-E-T-E A T-O-M-A-R P-O-R C-U-L-O y vengo de T-U P-U-T-A M-A-D-R-E. Ah, y en cuanto al dinero es una jodida estafa para los domingueros ¿A qué sí?.
-Vaya vaya tenemos a otro puto abuelo de mierda que viene aquí a morir ehh, no eres el único vejestorio... -Empieza a descolgarse su fusil.-
Lo siguiente fue muy rápido. Justo cuando me empieza a apuntar y prepara el gatillo, yo con el brazo izquierdo le aparto el fusil y en consecuencia dispara hacia un lado (justo a diez centímetros de mi cara) mientras con mi brazo derecho desenvaino mi cimitarra y, siguiendo el movimiento de desenvaine, le asesto un letal corte de izquierda a derecha en el cuello, dejando un limpio corte en la yugular. Cae al suelo. Todo en dos movimientos. Me marcho casi corriendo. De repente escucho un murmullo del muerto.
-Es verdad, The digger sigue vivo, menudo hijo de pe...
Me dirijo hacia la posada de un viejo amigo mío, en el distrito comercial. Era la posada de Sergi Canals. Conocí a Sergi Canals después de haber escapado del asedio de El Picadero. Sergi me vio mientras me escapaba en bote de remo y me subió a su barco. Durante el trayecto le caí bien y me ofreció hospedarme en su casa, viví allí un mes y me fui de ahí dejando un buen amigo. Mantuvimos el contacto y me comunicó que se fue a Tardalona a probar suerte. Hace poco me enteré de que el muy cabrón se había hecho su propia posada y era bastante exitosa. Es ahora cuando le hago una visita.
Abro la puerta, oh parece un buen lugar, sin duda una buena posada. En la recepción había dos personas discutiendo a gritos. Un señor de unos cuarenta años, calvo, rechoncho y con los ojos grandes y saltones, sin duda era Sergi. Sergi se encontraba discutiendo con un hombre italiano que casi no sabía hablar español y lo mezclaba con el italiano.
-¡Eres un puto italiano putero de mierda!¡Con esta me debes tres noches! ¿Te enteras? ¡Uno, due, tres putas noches!
-¡Io no recordo nada, Io no recordo nada!. Io mai he estado aquí. ¡Io sonno confuso!
-A ver, yo no soy gilipollas, o pagas o llamo a los guardias y te hacen "espagueti" ¿entendido?.
Cansado de la discusión entro en escena.
-¡Sergi! viejo amigo...
-Oh, dichosos sean mis ojos, ¡pero si es el gran David James! Oh, mierda, maldita sea, disculpa por esta discusión, este maldito italiano no sabe casi castellano y para colmo ahora dice que no se acuerda de nada de lo que pasó estos tres días...Eh tú puedes irte Bueno -El italiano que estaba tenso y confuso se va por las escaleras de la posada.- ¿Qué te trae por aquí?.
-Pues verás, ¿Te acuerdas del tesoro que te dije que había enterrado?
-Oh, por supuesto, más de uno ha venido aquí en busca de tu tesoro mas nadie lo ha encontrado, es de locos, parece que está bien escondido.
-Pues la verdad es que no cavé tanto para enterrarlo, no lo sé. He venido a desenterrarlo y necesito hospedaje.
-¿Desenterrarlo? Oh, me encantan tus locuras... Puedes quedarte con la habitación de la tercera planta a la derecha, es la mejor, te la presto todo lo que quieras.
-Gracias Sergi, eres un gran amigo.
-El único problema es la taberna de enfrente nueva, un tal Billy Joe la reformó y ahora es muy popular y suele haber bastante ruido, pero después de dormir días bajo el ruido de los cañones no creo que le moleste jejejejeje, y por cierto...
-¿Billy Joe? -Le corto.-
-Sí, así dice que se llama ¿le conoces?.
-Sí, puede ser... es otro viejo "amigo". Me voy a dejar mis cosas.
-Claro, aquí tienes la llave -me la extiende.-. Estaré por aquí cuando me necesites, nos vemos.
Subo a la habitación, dejo mis cosas y me tumbo en mi cama. Joder, hace años que no me acuesto en algo tan cómodo. Me acuerdo de Billy Joe, me acuerdo de su sonrisa desde el "My girl's pussy" cuando me abandonaron. Billy Joe era mi segundo al mando y fue el hijo de puta que movilizó a los demás para que me abandonasen. Tiene que ser él, no puede haber en estas tierras muchas personas llamadas así. Es hora de vernos las caras una vez más. Tras un cuarto de hora en la cama me levanto.
Cruzo la calle, y enfrente se encontraba este lugar. Había una persona afuera respirando aire "fresco" (supuestamente fresco porque en el fondo estaba impregnado de un fuerte hedor a orina humana), una pareja liándose y un viejo vomitando. Me acerco a la puerta y cuando estoy a punto de entrar el viejo me mira y se pone justo en medio tapando la entrada, tenía un ojo vago.
-¡Hay va, pero si es Digger James!
No lo hago caso, le doy un empujón y cae de bruces al suelo, se quedá así durmiendo. Entro.
Menudo lugar, estaba lleno de gente, habían hermosas doncellas y sonaba el final de una antigua canción bucanera que siempre cantábamos en el barco "Ron, siempre estaré contigo", esa canción me produjo cierta nostalgia. Miro la barra y ahí estaba, mirándome fijamente, Billy Joe. Me acerco, estaba hablando con un chaval. Le empiezo a hablar en inglés para una mayor privacidad, había mucha gente.
-Tú, traidor de mierda.
-Yo también me alegro de verte.
-Métete tu sucia ironía en tu agujereado culo, me abandonaste. Abandonaste a tu capitán, eso es imperdonable.
-Oh, entiéndelo Dave, tu estabas empeñado en defender este sitio, yo estaba empeñado en defender mi vida, o hacía algo o moríamos todos.
-Había mucho oro Billy, mucho oro. No podíamos dárselos envuelto en un lacito a los dichosos catalanes.
-Si si, conozco tu historia Dave, sé que lo enterraste, todos lo sabemos. Todo el mundo lo ha buscado y nadie lo ha encontrado. ¿No te resulta extraño que nadie lo haya encontrado si tú apenas tuviste tiempo para esconderlo?
-Eso no importa...
-Oh ya lo creo que importa, ¿sabes por qué nadie lo ha encontrado? ¿sabes que se construyó un colosal palacio amurallado sobre tu maldito tesoro? Tu tesoro se encuentra bajo miles de toneladas de bloques de piedra, y tú sólo eres un puto escocés de mierda sólo, ten sólo que fue abandonado por su propia tripulación por ser un cuentista. Vivías del cuento de defender el picadero y ahora vives del cuento de encontrar tu tesoro... das pena, puedes irte de este lugar, no tienes nada que hacer.
Si hay algo que me molesta más que ver como un gilipollas se ríe de mí en mi cara, es ver como un gilipollas galés se ríe de mí en mi cara. Yo soy una persona de actuar, siempre lo fui. Fui su capitán durante todo un lustro ¿y me trata sin ningún respeto? ¿Tengo que imponerle otra vez respeto?. Me abalanzo sobre él.
La pelea dura unos quince minutos, le di una auténtica paliza. Poco después seis guardias me arrestan y me mandan al calabozo, duermo ahí mi primera noche en Tardalona.
·2 David James.
La barcaza se para -aleluya.- y colocan una tabla estrecha de madera para que bajen los pasajeros, bueno, el pasajero (yo por supuesto). Maldita sea, menudo olor a mierda, me pregunto si será así todo los días.
Camino por el muelle se oye una explosión, se trata de una explosión en la montaña encima del distrito pobre, vaya que raro, en medio de la jodida montaña. De pronto escucho una voz de un hombre.
-Eh, tú.- Me giro.
-Que pasa.- Le digo en tono amenazador.
-Necesito tu nombre completo, tu procedencia, y siete monedas de oro para el permiso de estancia.
-Me llamo V-E-T-E A T-O-M-A-R P-O-R C-U-L-O y vengo de T-U P-U-T-A M-A-D-R-E. Ah, y en cuanto al dinero es una jodida estafa para los domingueros ¿A qué sí?.
-Vaya vaya tenemos a otro puto abuelo de mierda que viene aquí a morir ehh, no eres el único vejestorio... -Empieza a descolgarse su fusil.-
Lo siguiente fue muy rápido. Justo cuando me empieza a apuntar y prepara el gatillo, yo con el brazo izquierdo le aparto el fusil y en consecuencia dispara hacia un lado (justo a diez centímetros de mi cara) mientras con mi brazo derecho desenvaino mi cimitarra y, siguiendo el movimiento de desenvaine, le asesto un letal corte de izquierda a derecha en el cuello, dejando un limpio corte en la yugular. Cae al suelo. Todo en dos movimientos. Me marcho casi corriendo. De repente escucho un murmullo del muerto.
-Es verdad, The digger sigue vivo, menudo hijo de pe...
Me dirijo hacia la posada de un viejo amigo mío, en el distrito comercial. Era la posada de Sergi Canals. Conocí a Sergi Canals después de haber escapado del asedio de El Picadero. Sergi me vio mientras me escapaba en bote de remo y me subió a su barco. Durante el trayecto le caí bien y me ofreció hospedarme en su casa, viví allí un mes y me fui de ahí dejando un buen amigo. Mantuvimos el contacto y me comunicó que se fue a Tardalona a probar suerte. Hace poco me enteré de que el muy cabrón se había hecho su propia posada y era bastante exitosa. Es ahora cuando le hago una visita.
Abro la puerta, oh parece un buen lugar, sin duda una buena posada. En la recepción había dos personas discutiendo a gritos. Un señor de unos cuarenta años, calvo, rechoncho y con los ojos grandes y saltones, sin duda era Sergi. Sergi se encontraba discutiendo con un hombre italiano que casi no sabía hablar español y lo mezclaba con el italiano.
-¡Eres un puto italiano putero de mierda!¡Con esta me debes tres noches! ¿Te enteras? ¡Uno, due, tres putas noches!
-¡Io no recordo nada, Io no recordo nada!. Io mai he estado aquí. ¡Io sonno confuso!
-A ver, yo no soy gilipollas, o pagas o llamo a los guardias y te hacen "espagueti" ¿entendido?.
Cansado de la discusión entro en escena.
-¡Sergi! viejo amigo...
-Oh, dichosos sean mis ojos, ¡pero si es el gran David James! Oh, mierda, maldita sea, disculpa por esta discusión, este maldito italiano no sabe casi castellano y para colmo ahora dice que no se acuerda de nada de lo que pasó estos tres días...Eh tú puedes irte Bueno -El italiano que estaba tenso y confuso se va por las escaleras de la posada.- ¿Qué te trae por aquí?.
-Pues verás, ¿Te acuerdas del tesoro que te dije que había enterrado?
-Oh, por supuesto, más de uno ha venido aquí en busca de tu tesoro mas nadie lo ha encontrado, es de locos, parece que está bien escondido.
-Pues la verdad es que no cavé tanto para enterrarlo, no lo sé. He venido a desenterrarlo y necesito hospedaje.
-¿Desenterrarlo? Oh, me encantan tus locuras... Puedes quedarte con la habitación de la tercera planta a la derecha, es la mejor, te la presto todo lo que quieras.
-Gracias Sergi, eres un gran amigo.
-El único problema es la taberna de enfrente nueva, un tal Billy Joe la reformó y ahora es muy popular y suele haber bastante ruido, pero después de dormir días bajo el ruido de los cañones no creo que le moleste jejejejeje, y por cierto...
-¿Billy Joe? -Le corto.-
-Sí, así dice que se llama ¿le conoces?.
-Sí, puede ser... es otro viejo "amigo". Me voy a dejar mis cosas.
-Claro, aquí tienes la llave -me la extiende.-. Estaré por aquí cuando me necesites, nos vemos.
Subo a la habitación, dejo mis cosas y me tumbo en mi cama. Joder, hace años que no me acuesto en algo tan cómodo. Me acuerdo de Billy Joe, me acuerdo de su sonrisa desde el "My girl's pussy" cuando me abandonaron. Billy Joe era mi segundo al mando y fue el hijo de puta que movilizó a los demás para que me abandonasen. Tiene que ser él, no puede haber en estas tierras muchas personas llamadas así. Es hora de vernos las caras una vez más. Tras un cuarto de hora en la cama me levanto.
Cruzo la calle, y enfrente se encontraba este lugar. Había una persona afuera respirando aire "fresco" (supuestamente fresco porque en el fondo estaba impregnado de un fuerte hedor a orina humana), una pareja liándose y un viejo vomitando. Me acerco a la puerta y cuando estoy a punto de entrar el viejo me mira y se pone justo en medio tapando la entrada, tenía un ojo vago.
-¡Hay va, pero si es Digger James!
No lo hago caso, le doy un empujón y cae de bruces al suelo, se quedá así durmiendo. Entro.
Menudo lugar, estaba lleno de gente, habían hermosas doncellas y sonaba el final de una antigua canción bucanera que siempre cantábamos en el barco "Ron, siempre estaré contigo", esa canción me produjo cierta nostalgia. Miro la barra y ahí estaba, mirándome fijamente, Billy Joe. Me acerco, estaba hablando con un chaval. Le empiezo a hablar en inglés para una mayor privacidad, había mucha gente.
-Tú, traidor de mierda.
-Yo también me alegro de verte.
-Métete tu sucia ironía en tu agujereado culo, me abandonaste. Abandonaste a tu capitán, eso es imperdonable.
-Oh, entiéndelo Dave, tu estabas empeñado en defender este sitio, yo estaba empeñado en defender mi vida, o hacía algo o moríamos todos.
-Había mucho oro Billy, mucho oro. No podíamos dárselos envuelto en un lacito a los dichosos catalanes.
-Si si, conozco tu historia Dave, sé que lo enterraste, todos lo sabemos. Todo el mundo lo ha buscado y nadie lo ha encontrado. ¿No te resulta extraño que nadie lo haya encontrado si tú apenas tuviste tiempo para esconderlo?
-Eso no importa...
-Oh ya lo creo que importa, ¿sabes por qué nadie lo ha encontrado? ¿sabes que se construyó un colosal palacio amurallado sobre tu maldito tesoro? Tu tesoro se encuentra bajo miles de toneladas de bloques de piedra, y tú sólo eres un puto escocés de mierda sólo, ten sólo que fue abandonado por su propia tripulación por ser un cuentista. Vivías del cuento de defender el picadero y ahora vives del cuento de encontrar tu tesoro... das pena, puedes irte de este lugar, no tienes nada que hacer.
Si hay algo que me molesta más que ver como un gilipollas se ríe de mí en mi cara, es ver como un gilipollas galés se ríe de mí en mi cara. Yo soy una persona de actuar, siempre lo fui. Fui su capitán durante todo un lustro ¿y me trata sin ningún respeto? ¿Tengo que imponerle otra vez respeto?. Me abalanzo sobre él.
La pelea dura unos quince minutos, le di una auténtica paliza. Poco después seis guardias me arrestan y me mandan al calabozo, duermo ahí mi primera noche en Tardalona.
lunes, 2 de agosto de 2010
Tardalona 4
Primera parte:
·1 Ferrán Corominas.
Por fin la había encontrado, allí estaba. Una compacta ciudad que apenas cabía en sus límites geográficos. Casas de piedra altas, de unas tres plantas cada una, encaraban hacia el mar, todas o casi todas con las luces encendidas -cosa que no había visto nunca en mi vida a estas horas-.
Se detuvo el barco en un pequeño muelle del puerto, -en el puerto no había demasiados barcos pero sorprendía que los barcos que había eran enormes- y, tras pagar unas monedas al barquero, desembarco yo sólo. Alzo la mirada y distingo los diferentes distritos de la ciudad: Enfrente mío (en el centro a ras de la costa) se encuentra el distrito portuario, básicamente se trata del amplio puerto, la lonja de pescadores, y unos pocos comercios y residencias; a mi izquierda, se encuentra el distrito comercial, allí se encuentran los pequeños comercios, los gremios de la ciudad y muchas residencias y algunas posadas; a mi derecha, castigada geográficamente debido a la proximidad de las montañas, se encuntra el distrito 3, también llamado distrito oscuro o distrito pobre donde la gente más humilde se agrupa en casas maltrechas viviendo en situaciones precarias. Es allí donde también se reúnen las peores personas de Tardalona; Justo en el centro de la ciudad se encuentra el distrito religioso, donde se destaca la gran iglesia de Santa Tecla, una iglesia neogótica demasiada grande para las necesidades de una ciudad que vive en el pecado; y, justo en la parte posterior del distrito religioso, sobre la montaña, se encuentra el distrito del palacio-fortaleza o distrito real. Allí es donde habitan las máximas autoridades civiles y militares de Tardalona en las mejores casas y donde habitaba el alcalde o gobernador de Tardalona Pompeu Bordas junto a todos sus sirvientes y guardias reales.
Desde cualquier punto de Tardalona se pueden distinguir y contemplar el campanario de la iglesia de Santa Tecla y el palacio-fortaleza real. Alzo la cabeza para contemplarlos y me doy cuenta que en la montaña, a mi derecha, un poco arriba del distrito 3 hay un pequeño incendio fuera del distrito, justo arriba. Bah, seguro que es el resultado entre una pelea de borrachos.
En la salida del puerto me encuentro con un guardia, se me acerca.
- Alto muchacho, ¿Cuántos años tienes?
- 17, señor…
-¿Señor? Jajaja, si la gente de por aquí fuese la mitad de educada que tú… En fin ¿Qué te trae por este sitio?
-Vengo, vengo por motivos familiares…
-¿Familiares? Ah, ya, bueno… Verás chaval, me tendrás que decir tu nombre completo, tu procedencia y me tendrás que entregar siete monedas de oro para el permiso de estancia.
-De acuerdo, aquí tiene las monedas –Se las entrego. Vaya, qué caro.– Me llamo Rafel Camuñas –Miento, por supuesto.– y soy de un pueblo cercano, Poble Nou.
-Muy bien joven –Apunta el nombre en una libreta y me da un pequeño pergamino donde pone "Permiso de Estancia".– ¡Bienvenido a Tardalona! Te recomiendo acudir a la taberna más popular “El gat Negre” situado en el distrito comercial, ¿sabes donde está, no? –Asiento – Ahí va todo el mundo.
-Muchas gracias guardia.
-Ah jajaja, disculpa, uno no oye esa expresión en este sitio todos los días… Que te vaya bien, chico, y ten cuidado, la gente aquí no es de fíar. –Se marcha andando.–
Justo cuando salgo del puerto había un cartel enorme que ponía “Permiso de estancia: Una moneda de plata” . ¡Maldita sea! Menuda novatada, bueno, mejor haber visto al guardia de buen humor… Ahora ya sé donde ir para obtener información.
Vale creo que es este sitio. Se trata de una casa alta de cuatro pisos donde a la vez la taberna hace de posada. El lugar parece amplio y en la puerta hay mucha gente tomando el aire o vomitando, olía a pis y a ron “El famoso olor a Tardalona”. Entro.
Era un amplio lugar, poco iluminado y estaba abarrotado, se podía ver gente de cualquier rincón del mundo en esta taberna, habían un par de esos llamados africanos, asiáticos o incluso moros, clases de persona que no había visto en mi vida. Sonaba música, se trataba de un trío: uno con una especie de violín, otro con algo parecido a una guitarra y otro con tambores, cantaban una canción popular llamada “Ron, siempre estaré contigo”. Entre la música, las charlas y los borrachos cantando el ruido era ensordecedor. Me acerco a un hombre que estaba sentado sólo y le muestro el único retrato de Blanca, mi hermana, hecho por un artista que paró una noche en nuestra granja durante una tormenta y como muestra de agradecimiento nos retrató en carboncillo. Este individuo olía fatal.
-No la la conozco, pero es muuy guapa, yo me la follaba jajajajaj…
-Disculpe señor, usted va demasiado borracho.
- ¿Sa sabes lo que pasa, sabes lo que pasa? Que tú, tú eres un puto crío ¿T ’ enteras?
Me dirijo a la barra, pues había un sitio vacío. Al lado de ese sitio había un viejo con un ojo vago. El mesero seguro que sabrá algo.
-Disculpe, ¿Está ocupado este sitio?
-Sí, está ocupado por mis mocos –Escupe en el taburete.– ¿Ves mocoso?
-¡Oh, vayase a la mierda!
-Jajajaja, me gustas chico, tienes carácter, ten, coge mi sitio, me da igual sentarme sobre mis gapos.–El viejo se levanta y en vez de sentarse en ese taburete escupido, le pega una patada y se va corriendo y gritando.
Me siento, llamo al mesero, se acerca. Se trataba de un hombre mayor, de unos sesenta años de edad, ojos claros. De pelo lacio, largo y atado. Era delgado y era bastante alto. Tenía una cara alargada con una mirada tristona y vestía con un traje marrón típico del momento. Portaba un sombrero rojizo de marinero.
-¿Qué tal chico?, no hagas caso al viejo Carreres, no está en sus cavales. me llamo William Joseph, pero me puedes llamar Billy Joe, bien, soy el encargado de este lugar, ten, invita la casa –Me extiende un vaso de Ron.– esto aquí es como el agua. ¿Qué te trae por aquí?.
-Verás –Le extiendo el retrato.– Busco a mi hermana, desapareció hace un año, mientras yo dormía y me llegó un chivatazo de que la habían llevado a esta ciudad. –Se lo doy.–
-Mmm –Lo examina.– Me suena y sí, creo haberla visto, ayer por la noche, con un italiano rico de esos que se vienen de fiesta. –Me devuelve el retrato.–
-¿Me puedes decir su nombre?
-Va, sí, porque ese chico es un auténtico gilipollas, un tal Marco Rossi, Russo…Vale, es Marco Rosso. Le puedes encontrar en la posada de enfrente, dile que se…–De repente se pone pálido al ver entrar a un robusto y también canoso hombre con pinta de bucanero que se acerca rápidamente.– Hmm… bueno chaval, suerte… He de hablar con un viejo amigo.
Satisfecho, me acabo el vaso de ron y al cavo de diez minutos más o menos me voy. Justo al llegar a la puerta de salida todo el mundo giró sus cabezas para ver la pelea a puño limpio entre Billy Joe y ese viejo bucanero. Me voy de este sitio.
·1 Ferrán Corominas.
Por fin la había encontrado, allí estaba. Una compacta ciudad que apenas cabía en sus límites geográficos. Casas de piedra altas, de unas tres plantas cada una, encaraban hacia el mar, todas o casi todas con las luces encendidas -cosa que no había visto nunca en mi vida a estas horas-.
Se detuvo el barco en un pequeño muelle del puerto, -en el puerto no había demasiados barcos pero sorprendía que los barcos que había eran enormes- y, tras pagar unas monedas al barquero, desembarco yo sólo. Alzo la mirada y distingo los diferentes distritos de la ciudad: Enfrente mío (en el centro a ras de la costa) se encuentra el distrito portuario, básicamente se trata del amplio puerto, la lonja de pescadores, y unos pocos comercios y residencias; a mi izquierda, se encuentra el distrito comercial, allí se encuentran los pequeños comercios, los gremios de la ciudad y muchas residencias y algunas posadas; a mi derecha, castigada geográficamente debido a la proximidad de las montañas, se encuntra el distrito 3, también llamado distrito oscuro o distrito pobre donde la gente más humilde se agrupa en casas maltrechas viviendo en situaciones precarias. Es allí donde también se reúnen las peores personas de Tardalona; Justo en el centro de la ciudad se encuentra el distrito religioso, donde se destaca la gran iglesia de Santa Tecla, una iglesia neogótica demasiada grande para las necesidades de una ciudad que vive en el pecado; y, justo en la parte posterior del distrito religioso, sobre la montaña, se encuentra el distrito del palacio-fortaleza o distrito real. Allí es donde habitan las máximas autoridades civiles y militares de Tardalona en las mejores casas y donde habitaba el alcalde o gobernador de Tardalona Pompeu Bordas junto a todos sus sirvientes y guardias reales.
Desde cualquier punto de Tardalona se pueden distinguir y contemplar el campanario de la iglesia de Santa Tecla y el palacio-fortaleza real. Alzo la cabeza para contemplarlos y me doy cuenta que en la montaña, a mi derecha, un poco arriba del distrito 3 hay un pequeño incendio fuera del distrito, justo arriba. Bah, seguro que es el resultado entre una pelea de borrachos.
En la salida del puerto me encuentro con un guardia, se me acerca.
- Alto muchacho, ¿Cuántos años tienes?
- 17, señor…
-¿Señor? Jajaja, si la gente de por aquí fuese la mitad de educada que tú… En fin ¿Qué te trae por este sitio?
-Vengo, vengo por motivos familiares…
-¿Familiares? Ah, ya, bueno… Verás chaval, me tendrás que decir tu nombre completo, tu procedencia y me tendrás que entregar siete monedas de oro para el permiso de estancia.
-De acuerdo, aquí tiene las monedas –Se las entrego. Vaya, qué caro.– Me llamo Rafel Camuñas –Miento, por supuesto.– y soy de un pueblo cercano, Poble Nou.
-Muy bien joven –Apunta el nombre en una libreta y me da un pequeño pergamino donde pone "Permiso de Estancia".– ¡Bienvenido a Tardalona! Te recomiendo acudir a la taberna más popular “El gat Negre” situado en el distrito comercial, ¿sabes donde está, no? –Asiento – Ahí va todo el mundo.
-Muchas gracias guardia.
-Ah jajaja, disculpa, uno no oye esa expresión en este sitio todos los días… Que te vaya bien, chico, y ten cuidado, la gente aquí no es de fíar. –Se marcha andando.–
Justo cuando salgo del puerto había un cartel enorme que ponía “Permiso de estancia: Una moneda de plata” . ¡Maldita sea! Menuda novatada, bueno, mejor haber visto al guardia de buen humor… Ahora ya sé donde ir para obtener información.
Vale creo que es este sitio. Se trata de una casa alta de cuatro pisos donde a la vez la taberna hace de posada. El lugar parece amplio y en la puerta hay mucha gente tomando el aire o vomitando, olía a pis y a ron “El famoso olor a Tardalona”. Entro.
Era un amplio lugar, poco iluminado y estaba abarrotado, se podía ver gente de cualquier rincón del mundo en esta taberna, habían un par de esos llamados africanos, asiáticos o incluso moros, clases de persona que no había visto en mi vida. Sonaba música, se trataba de un trío: uno con una especie de violín, otro con algo parecido a una guitarra y otro con tambores, cantaban una canción popular llamada “Ron, siempre estaré contigo”. Entre la música, las charlas y los borrachos cantando el ruido era ensordecedor. Me acerco a un hombre que estaba sentado sólo y le muestro el único retrato de Blanca, mi hermana, hecho por un artista que paró una noche en nuestra granja durante una tormenta y como muestra de agradecimiento nos retrató en carboncillo. Este individuo olía fatal.
-No la la conozco, pero es muuy guapa, yo me la follaba jajajajaj…
-Disculpe señor, usted va demasiado borracho.
- ¿Sa sabes lo que pasa, sabes lo que pasa? Que tú, tú eres un puto crío ¿T ’ enteras?
Me dirijo a la barra, pues había un sitio vacío. Al lado de ese sitio había un viejo con un ojo vago. El mesero seguro que sabrá algo.
-Disculpe, ¿Está ocupado este sitio?
-Sí, está ocupado por mis mocos –Escupe en el taburete.– ¿Ves mocoso?
-¡Oh, vayase a la mierda!
-Jajajaja, me gustas chico, tienes carácter, ten, coge mi sitio, me da igual sentarme sobre mis gapos.–El viejo se levanta y en vez de sentarse en ese taburete escupido, le pega una patada y se va corriendo y gritando.
Me siento, llamo al mesero, se acerca. Se trataba de un hombre mayor, de unos sesenta años de edad, ojos claros. De pelo lacio, largo y atado. Era delgado y era bastante alto. Tenía una cara alargada con una mirada tristona y vestía con un traje marrón típico del momento. Portaba un sombrero rojizo de marinero.
-¿Qué tal chico?, no hagas caso al viejo Carreres, no está en sus cavales. me llamo William Joseph, pero me puedes llamar Billy Joe, bien, soy el encargado de este lugar, ten, invita la casa –Me extiende un vaso de Ron.– esto aquí es como el agua. ¿Qué te trae por aquí?.
-Verás –Le extiendo el retrato.– Busco a mi hermana, desapareció hace un año, mientras yo dormía y me llegó un chivatazo de que la habían llevado a esta ciudad. –Se lo doy.–
-Mmm –Lo examina.– Me suena y sí, creo haberla visto, ayer por la noche, con un italiano rico de esos que se vienen de fiesta. –Me devuelve el retrato.–
-¿Me puedes decir su nombre?
-Va, sí, porque ese chico es un auténtico gilipollas, un tal Marco Rossi, Russo…Vale, es Marco Rosso. Le puedes encontrar en la posada de enfrente, dile que se…–De repente se pone pálido al ver entrar a un robusto y también canoso hombre con pinta de bucanero que se acerca rápidamente.– Hmm… bueno chaval, suerte… He de hablar con un viejo amigo.
Satisfecho, me acabo el vaso de ron y al cavo de diez minutos más o menos me voy. Justo al llegar a la puerta de salida todo el mundo giró sus cabezas para ver la pelea a puño limpio entre Billy Joe y ese viejo bucanero. Me voy de este sitio.
sábado, 31 de julio de 2010
Tardalona 3
·3
Sólo hay una cosa peor que ser viejo: ser viejo y encima ser pobre y soltero. Giro mi cabeza y donde antes había todo un navío con una brava tripulación siempre con ganas de marcha, ahora sólo hay una pequeña barcaza de transporte con sólo 2 personas a bordo. Miro a la cristalina agua y me veo reflejado en ella: Donde antes había un temido capitán con una espesa melena negra como la pólvora, ahora sólo hay un viejo canoso pirata fracasado, una vieja gloria que vive de las batallas del pasado.
Todo comenzó hace más o menos cuarenta años en Londres. Cuando era un crío escocés de 17 años recién llegado a Inglaterra, un vagabundo sin familia que dependía del crimen para sobrevivir. Ocurrió que un día me alisto en un barco de la corona en busca de aventuras y de una vida mejor. Era un navío grandioso y enorme, pero carecía de nombre.
Por aquel tiempo salían cientos de barcos hacia el nuevo mundo y nuevas tierras en el sur, pero la Corona no nos quería allí, nos querían en el mediterráneo, en las costas españolas para "incordiar". ¿Incordiar? Con el paso del tiempo me di cuenta de que estaba rodeado de psicópatas locos y asesinos y eso me encantaba. Adoraba robar, saquear barcos y puertos españoles. El imperio español concentraba casi toda su flota en el caribe y nuestra presencia en su misma casa les tocaba realmente los cojones jajaja.
Con el paso del tiempo llegué a ser el capitán del navío -y hay que decirlo- por mis cojones escoceses así de grandes. Lo primero que hice fue bautizar al barco con el nombre "My girl's pussy", que, ojo, fue elegido absolutamente democráticamente por toda la tripulación a bordo.
No tardé mucho en encontrar un refugio, un escondite perfecto que nos mantenían escondidos de los jodidos barcos de los españoles. ¿Os lo imagináis? ¿Un lugar desconocido para los españoles donde se pueda esconder un barco de cien metros de eslora con una tripulación de setenta hombres? era de locos. Situado en una bahía muy cerrada, casi una albufera, cubierta por espesa vegetación y respaldada por una auténtica muralla natural de montañas, hacía de ese sitio el lugar idóneo para nosotros. Lo llamé "El Picadero", vale no es muy original, ya lo sé, pero es lo mejor que se me ocurrió en ese momento. Fue en ese lugar donde nos abastecimos y guardamos el oro de unos cuantos años -creedme era mucho, pero que MUCHO oro- hasta que llegaron esos dichosos condes franco-catalanes.
Defendimos El picadero a muerte, bueno casi a muerte, pues en el fondo yo y todos los muchachos teníamos los días contados, y eso lo sabíamos. Estábamos cagados.
Una mañana, durante el asedio, me di cuenta que los hijos de puta de mi tripulación me habían abandonado -¡Malditos piratas!-. Por suerte, aunque estaba sólo, me encontraba con la mayor parte del oro entonces mientras revisaban el refugio en búsqueda de supervivientes me coloqué en un sitio discreto y empecé a cavar y a cavar y a cavar para guardar todo el oro que pude. Creo que cavé un hoyo de casi cinco metros de profundidad y enterré todo el oro que encontré allí.
Buscando un bote para poder escapar, me topé con nada más ni nada menos que con trece marineros españoles. Ahora viene lo bueno, lo que ocirrió es que me los cargué a todos, a cada uno, con la misma pala de excavar que había utilizado poco antes y me llevé sus credenciales como trofeo -soy muy fetichista para esas cosas-. Milagrosamente logré escapar. Lo único malo, es que no me hice ningún mapa para saber donde exactamente lo escondí, pequeño contratiempo.
Mi hazaña no pasó por desapercibida y, una vez fundada Tardalona, tanto piratas como civiles han buscado incansablemente mi tesoro pero ninguno lo ha encontrado hasta la fecha, por eso me gane el mote "the digger", pues no sólo al parecer hice un pozo muy profundo sino que mi anécdota de la pala y los marineros fue tan popular que recorrió y llegó a los siete mares. Ese mote me dotó de cierta popularidad.
Me fui lejos de allí, muy lejos, me fui al nuevo mundo, viví en el sudeste asiático, pero con el paso del tiempo he perdido vigor y me he hecho viejo y pobre.
Ahora que ya tengo, creo, alrededor de sesenta años, regreso a "El Picadero", ahora llamado Tardalona, una ciudad nueva para mí y para casi todos, a "cobrar mi jubilación", quiero vivir lo mejor posible en mis últimos años de vida.
Me llamo Dave "the digger" James y he venido a por mi oro.
Pero, oh, ¡cuánto a cambiado este maldito sitio! ¡MALDITA SEA! ¡¿dónde coño está?!
Sólo hay una cosa peor que ser viejo: ser viejo y encima ser pobre y soltero. Giro mi cabeza y donde antes había todo un navío con una brava tripulación siempre con ganas de marcha, ahora sólo hay una pequeña barcaza de transporte con sólo 2 personas a bordo. Miro a la cristalina agua y me veo reflejado en ella: Donde antes había un temido capitán con una espesa melena negra como la pólvora, ahora sólo hay un viejo canoso pirata fracasado, una vieja gloria que vive de las batallas del pasado.
Todo comenzó hace más o menos cuarenta años en Londres. Cuando era un crío escocés de 17 años recién llegado a Inglaterra, un vagabundo sin familia que dependía del crimen para sobrevivir. Ocurrió que un día me alisto en un barco de la corona en busca de aventuras y de una vida mejor. Era un navío grandioso y enorme, pero carecía de nombre.
Por aquel tiempo salían cientos de barcos hacia el nuevo mundo y nuevas tierras en el sur, pero la Corona no nos quería allí, nos querían en el mediterráneo, en las costas españolas para "incordiar". ¿Incordiar? Con el paso del tiempo me di cuenta de que estaba rodeado de psicópatas locos y asesinos y eso me encantaba. Adoraba robar, saquear barcos y puertos españoles. El imperio español concentraba casi toda su flota en el caribe y nuestra presencia en su misma casa les tocaba realmente los cojones jajaja.
Con el paso del tiempo llegué a ser el capitán del navío -y hay que decirlo- por mis cojones escoceses así de grandes. Lo primero que hice fue bautizar al barco con el nombre "My girl's pussy", que, ojo, fue elegido absolutamente democráticamente por toda la tripulación a bordo.
No tardé mucho en encontrar un refugio, un escondite perfecto que nos mantenían escondidos de los jodidos barcos de los españoles. ¿Os lo imagináis? ¿Un lugar desconocido para los españoles donde se pueda esconder un barco de cien metros de eslora con una tripulación de setenta hombres? era de locos. Situado en una bahía muy cerrada, casi una albufera, cubierta por espesa vegetación y respaldada por una auténtica muralla natural de montañas, hacía de ese sitio el lugar idóneo para nosotros. Lo llamé "El Picadero", vale no es muy original, ya lo sé, pero es lo mejor que se me ocurrió en ese momento. Fue en ese lugar donde nos abastecimos y guardamos el oro de unos cuantos años -creedme era mucho, pero que MUCHO oro- hasta que llegaron esos dichosos condes franco-catalanes.
Defendimos El picadero a muerte, bueno casi a muerte, pues en el fondo yo y todos los muchachos teníamos los días contados, y eso lo sabíamos. Estábamos cagados.
Una mañana, durante el asedio, me di cuenta que los hijos de puta de mi tripulación me habían abandonado -¡Malditos piratas!-. Por suerte, aunque estaba sólo, me encontraba con la mayor parte del oro entonces mientras revisaban el refugio en búsqueda de supervivientes me coloqué en un sitio discreto y empecé a cavar y a cavar y a cavar para guardar todo el oro que pude. Creo que cavé un hoyo de casi cinco metros de profundidad y enterré todo el oro que encontré allí.
Buscando un bote para poder escapar, me topé con nada más ni nada menos que con trece marineros españoles. Ahora viene lo bueno, lo que ocirrió es que me los cargué a todos, a cada uno, con la misma pala de excavar que había utilizado poco antes y me llevé sus credenciales como trofeo -soy muy fetichista para esas cosas-. Milagrosamente logré escapar. Lo único malo, es que no me hice ningún mapa para saber donde exactamente lo escondí, pequeño contratiempo.
Mi hazaña no pasó por desapercibida y, una vez fundada Tardalona, tanto piratas como civiles han buscado incansablemente mi tesoro pero ninguno lo ha encontrado hasta la fecha, por eso me gane el mote "the digger", pues no sólo al parecer hice un pozo muy profundo sino que mi anécdota de la pala y los marineros fue tan popular que recorrió y llegó a los siete mares. Ese mote me dotó de cierta popularidad.
Me fui lejos de allí, muy lejos, me fui al nuevo mundo, viví en el sudeste asiático, pero con el paso del tiempo he perdido vigor y me he hecho viejo y pobre.
Ahora que ya tengo, creo, alrededor de sesenta años, regreso a "El Picadero", ahora llamado Tardalona, una ciudad nueva para mí y para casi todos, a "cobrar mi jubilación", quiero vivir lo mejor posible en mis últimos años de vida.
Me llamo Dave "the digger" James y he venido a por mi oro.
Pero, oh, ¡cuánto a cambiado este maldito sitio! ¡MALDITA SEA! ¡¿dónde coño está?!
martes, 27 de julio de 2010
Tardalona 2
·2
Ya era bastante tarde, hacía tiempo que la luna había salido y nosotros seguíamos cabalgando por este dichoso y maltrecho sendero.
Yo voy a la cabeza mientras mi acompañante Claude me sigue con todo mi equipaje. Sí, sólo somos dos porque en cualquier pueblo de esta zona nos recomendaron ser discretos por estas tierras plagadas de bandidos, y más si uno pertenece a cierta clase de nobleza como yo. Por eso marcho así de discreto, con esta capa marrón en este oscuro sendero alejado de la mano de Dios. De repente el camino se bifurca en dos, uno a la derecha y otro a la izquierda.
-¡Claude!, ¿ Me puede dar el mapa?
-Por supuesto, monsieur Tardal, es suyo.- Me lo extiende.
-No, usted se equivoca, es de mi padre, que aunque esté muerto, sigue siendo suyo.- Lo cojo y lo examino.
-¿Y bien monsieur? ¿Cuál de los dos es nuestro camino?
-Me temo que ninguno de los dos Claude, nuestra dirección se encuentra en medio.
-Pero monsieur Tardal, ese "camino" es inaccesible para nuestros corceles.
-Seguiremos andando, según el mapa, no son más de mil quinientos pasos, habrá que desacerse de nuestros caballos...-Levanto la mirada y veo el pobre Claude mirándome con cara de desánimo por tener que abandonar su amado corcel Bordeaux.- Oh, de acuerdo, los ataremos en uno de esos árboles. Ahí estarán más o menos ocultos, y más a esta hora. Luego cuando usted regrese, podrá volver a por ellos, le regalo el mío, voy a estar un tiempo allí en Tardalona y no lo necesitaré.
-Oh, muchísimas gracias monsieur.
Empezamos a andar a través de esa espesa maleza mediterránea. Decir que eso es un camino parece una tomadura de pelo, pero sin embargo este viejo mapa es muy preciso y deja bien claro por donde hay que ir, aunque sea por encima de vegetación virgen, este mapa fue muy utilizado por mi padre y mi familia y nunca había fallado, y gracias a éste hasta ahora no nos habíamos perdido.
-Monsieur Tardal.
-¿Sí, Claude?
-¿Por qué ir a Tardalona? Dicen que sólo se trata de un mito que se inventó su familia.
-Pues verá, es un poco larga la historia... No estoy yendo a Tardalona, estoy regresando...
Hace más o menos treinta años, Tardalona, no existía, la encontró mi padre, el gran Luc du Tardal. Fue a él quien se le ocurrió limpiarla de la calaña que se amontonaba ahí para hacer una prospera ciudad fortaleza portuaria. Pero no podía hacerlo sólo y además de sus hombres, llamó a su hermano, mi tío, François o Francesc de Tardal. En mes y medio el asedio concluye con victoria para mi familia, pero mi padre acaba muriendo debido a una infección provocada por una herida en el asedio.
La ciudad queda en manos de mi tío, quien a partir de ahí me trató como a su propio hijo, que en eso de algo más de veinte años consigue hacer una ciudad medianamente próspera. Pero un par de años después fallece de manera extraña, dejando un testamento donde cedía sus posesiones, Tardalona incluída, al estúpido de su hijo, cosa muy rara pues siempre yo le había caído mucho mejor que a su propio hijo y siempre me había manifestado sus deseos de que yo herede Tardalona. Yo le conocía mejor que nadie y sabía que tanto su muerte como su testamento era un fraude, una conspiración.
Dicen que fue su hijo Jan de Tardal, pero ese chico es demasiado inocente y estúpido como para cometer tal acción. Estoy más que seguro que fue su mano derecha, Pompeu Bordas pues todos sabíamos que él deseaba governar la propia ciudad que él había edificado. Bordas modificó el testamento de manera inteligentemente sutil, pues si se hubiese puesto a sí mismo de heredero estaría cantado de que era un fraude. Lo modificó de tal manera que dio todas sus pertenencias a su único hijo Jan.
Jan siempre había manifestado su deseo de marcharse de ese aíslado sitio, así que no tardó en irse dejando Tardalona al segundo de la familia, Bordas. ¿Por qué no me lo dejó a mí? Porque no teníamos relación alguna, él me siempre me había envidiado por haber recibido mucho más afecto de su padre siendo yo su sobrino. Además él tenía una muy buena amistad con Pompeu desde hacía mucho tiempo.
Lo del mito que lo primero que hizo Bordas fue abrir quince tabernas es falso, lo primero que hizo fue desterrarme a Francia con mis otros parientes, luego ya montó sus bares y todo lo que quiso. Sabía que yo lo sospechaba, por eso me echó. Por suerte antes de ser expulsado cogí este, creo que único, mapa que revela la localización y el acceso por tierra de Tardalona. Y es ahora, ocho años después, cuando decido regresar a Tardalona.
-Buena historia, monsieur, pero ¿Por qué ocho años después?
-Me he estado entrenando, tanto física como psicológicamente, necesitaba también meditar cómo y qué debería hacer. He practicado algo de esgrima.- Le muestro detrás de la capa "le Vertueux", un magnífico sable de acero con la empuñadura dorada e inscripciones en plata.
-¿Y por qué vamos por tierra?
-Pues verá, hoy en día nadie viene por tierra a Tardalona, casi todo el mundo va por mar, y hay mucho control, sé que por tierra sólo hay un par de guardias fácilmente sobornables, es la mejor forma de entrar sin que se entere Bordas... Mire Claude, ¡ya veo las antorchas de Tardalona! Ahora deme mi equipaje y vuelva a su casa- Claude me pasa mi pesado equipaje y le entrego un saco con unas monedas de oro.
-Gracias monsieur, Una última pregunta, ¿por qué me cuenta todo esto?
-Verá Claude, puede que no regrese con vida de esta ciudad, puede que mi misión no salga exitosa. Necesito que alguien de confianza aunque sea humilde sepa la verdad, y ahora que puedo contárselo a alguien se lo cuento a usted.- Apoyo mi brazo sobre su hombro y le entrego el pergamino.- Ahora usted tiene el mapa, utilícelo para regresar a su casa, y, ya sabe, se queda con mi caballo.
-Cuídese señor, rezaré por usted con mi esposa todas las noches.
Sigo con la vista a Claude hasta que se pierde por el bosque, me giro y veo a lo lejos luces proveniente de una pequeña ciudad costera situada en una pequeña y escondida bahía, Tardalona. ¡Qué bella que era!. De pronto me viene la nostalgia de haber pasado los mejores momentos de mi vida en esta pequeña ciudad.
He de dejar estas nonterías ahora este sitio es muy diferente al de hace ocho años, he de andarme con cuidado. Mi misión empieza aquí.
Me llamo Dominique du Tardal y he venido a recuparar lo que es mío. Tardalona.
Ya era bastante tarde, hacía tiempo que la luna había salido y nosotros seguíamos cabalgando por este dichoso y maltrecho sendero.
Yo voy a la cabeza mientras mi acompañante Claude me sigue con todo mi equipaje. Sí, sólo somos dos porque en cualquier pueblo de esta zona nos recomendaron ser discretos por estas tierras plagadas de bandidos, y más si uno pertenece a cierta clase de nobleza como yo. Por eso marcho así de discreto, con esta capa marrón en este oscuro sendero alejado de la mano de Dios. De repente el camino se bifurca en dos, uno a la derecha y otro a la izquierda.
-¡Claude!, ¿ Me puede dar el mapa?
-Por supuesto, monsieur Tardal, es suyo.- Me lo extiende.
-No, usted se equivoca, es de mi padre, que aunque esté muerto, sigue siendo suyo.- Lo cojo y lo examino.
-¿Y bien monsieur? ¿Cuál de los dos es nuestro camino?
-Me temo que ninguno de los dos Claude, nuestra dirección se encuentra en medio.
-Pero monsieur Tardal, ese "camino" es inaccesible para nuestros corceles.
-Seguiremos andando, según el mapa, no son más de mil quinientos pasos, habrá que desacerse de nuestros caballos...-Levanto la mirada y veo el pobre Claude mirándome con cara de desánimo por tener que abandonar su amado corcel Bordeaux.- Oh, de acuerdo, los ataremos en uno de esos árboles. Ahí estarán más o menos ocultos, y más a esta hora. Luego cuando usted regrese, podrá volver a por ellos, le regalo el mío, voy a estar un tiempo allí en Tardalona y no lo necesitaré.
-Oh, muchísimas gracias monsieur.
Empezamos a andar a través de esa espesa maleza mediterránea. Decir que eso es un camino parece una tomadura de pelo, pero sin embargo este viejo mapa es muy preciso y deja bien claro por donde hay que ir, aunque sea por encima de vegetación virgen, este mapa fue muy utilizado por mi padre y mi familia y nunca había fallado, y gracias a éste hasta ahora no nos habíamos perdido.
-Monsieur Tardal.
-¿Sí, Claude?
-¿Por qué ir a Tardalona? Dicen que sólo se trata de un mito que se inventó su familia.
-Pues verá, es un poco larga la historia... No estoy yendo a Tardalona, estoy regresando...
Hace más o menos treinta años, Tardalona, no existía, la encontró mi padre, el gran Luc du Tardal. Fue a él quien se le ocurrió limpiarla de la calaña que se amontonaba ahí para hacer una prospera ciudad fortaleza portuaria. Pero no podía hacerlo sólo y además de sus hombres, llamó a su hermano, mi tío, François o Francesc de Tardal. En mes y medio el asedio concluye con victoria para mi familia, pero mi padre acaba muriendo debido a una infección provocada por una herida en el asedio.
La ciudad queda en manos de mi tío, quien a partir de ahí me trató como a su propio hijo, que en eso de algo más de veinte años consigue hacer una ciudad medianamente próspera. Pero un par de años después fallece de manera extraña, dejando un testamento donde cedía sus posesiones, Tardalona incluída, al estúpido de su hijo, cosa muy rara pues siempre yo le había caído mucho mejor que a su propio hijo y siempre me había manifestado sus deseos de que yo herede Tardalona. Yo le conocía mejor que nadie y sabía que tanto su muerte como su testamento era un fraude, una conspiración.
Dicen que fue su hijo Jan de Tardal, pero ese chico es demasiado inocente y estúpido como para cometer tal acción. Estoy más que seguro que fue su mano derecha, Pompeu Bordas pues todos sabíamos que él deseaba governar la propia ciudad que él había edificado. Bordas modificó el testamento de manera inteligentemente sutil, pues si se hubiese puesto a sí mismo de heredero estaría cantado de que era un fraude. Lo modificó de tal manera que dio todas sus pertenencias a su único hijo Jan.
Jan siempre había manifestado su deseo de marcharse de ese aíslado sitio, así que no tardó en irse dejando Tardalona al segundo de la familia, Bordas. ¿Por qué no me lo dejó a mí? Porque no teníamos relación alguna, él me siempre me había envidiado por haber recibido mucho más afecto de su padre siendo yo su sobrino. Además él tenía una muy buena amistad con Pompeu desde hacía mucho tiempo.
Lo del mito que lo primero que hizo Bordas fue abrir quince tabernas es falso, lo primero que hizo fue desterrarme a Francia con mis otros parientes, luego ya montó sus bares y todo lo que quiso. Sabía que yo lo sospechaba, por eso me echó. Por suerte antes de ser expulsado cogí este, creo que único, mapa que revela la localización y el acceso por tierra de Tardalona. Y es ahora, ocho años después, cuando decido regresar a Tardalona.
-Buena historia, monsieur, pero ¿Por qué ocho años después?
-Me he estado entrenando, tanto física como psicológicamente, necesitaba también meditar cómo y qué debería hacer. He practicado algo de esgrima.- Le muestro detrás de la capa "le Vertueux", un magnífico sable de acero con la empuñadura dorada e inscripciones en plata.
-¿Y por qué vamos por tierra?
-Pues verá, hoy en día nadie viene por tierra a Tardalona, casi todo el mundo va por mar, y hay mucho control, sé que por tierra sólo hay un par de guardias fácilmente sobornables, es la mejor forma de entrar sin que se entere Bordas... Mire Claude, ¡ya veo las antorchas de Tardalona! Ahora deme mi equipaje y vuelva a su casa- Claude me pasa mi pesado equipaje y le entrego un saco con unas monedas de oro.
-Gracias monsieur, Una última pregunta, ¿por qué me cuenta todo esto?
-Verá Claude, puede que no regrese con vida de esta ciudad, puede que mi misión no salga exitosa. Necesito que alguien de confianza aunque sea humilde sepa la verdad, y ahora que puedo contárselo a alguien se lo cuento a usted.- Apoyo mi brazo sobre su hombro y le entrego el pergamino.- Ahora usted tiene el mapa, utilícelo para regresar a su casa, y, ya sabe, se queda con mi caballo.
-Cuídese señor, rezaré por usted con mi esposa todas las noches.
Sigo con la vista a Claude hasta que se pierde por el bosque, me giro y veo a lo lejos luces proveniente de una pequeña ciudad costera situada en una pequeña y escondida bahía, Tardalona. ¡Qué bella que era!. De pronto me viene la nostalgia de haber pasado los mejores momentos de mi vida en esta pequeña ciudad.
He de dejar estas nonterías ahora este sitio es muy diferente al de hace ocho años, he de andarme con cuidado. Mi misión empieza aquí.
Me llamo Dominique du Tardal y he venido a recuparar lo que es mío. Tardalona.
sábado, 24 de julio de 2010
Tardalona 1
-Dicen que por las noches, la pequeña ciudad antigua Tardalona, al igual que muchas ciudades, cambia. La que por día es quizás una de las ciudades más antiguas de Catalunya, por la noche se convierte en una ciudad silenciosa y siniestra donde la oscuridad se apodera de todas las calles una a una. La ciudad entonces se convierte en un lugar salvaje y peligroso donde los débiles se encuentran a merced de los más fuertes, es ahí entonces cuando reina la violencia, el crimen y el caos... y el ron por supuesto.
-Bah, ese infierno es un mito... Ya verás como no existe, he navegado por aquí un millar de veces y no he encontrado nada, NADA.
-Sigue navegando, yo te pago, no me cuestiones... Ajá! ¿Si Tardalona no existe, cuál es esa ciudad, esa que hay dentro de esa bahía o albufera?
·1
Tardalona es una municipio situado en algún lugar de la costa brava, escondido para todo aquel que no sepa llegar.
Tardalona era un lugar apto para el crimen, se encontraba en un lugar discreto y su localización estratégica la convertían en un escondite perfecto donde sólo se podía llegar por un estrecho sendero y por el mar. Al parecer un grupo de marineros errantes, piratas si lo preferís así, encontraron este sitio e hicieron de él su "picadero". Con el tiempo fue prosperando llenándose de criminales hasta que llegó, en 1614, desde Francia el conde catalán Francesc de Tardal.
Francesc de Tardal fue el primer noble en fijarse en este territorio tan estratégico. Mandó allí a toda su flota y, tras seis semanas de una durísima batalla, se hizo con la ciudad. Lo primero que hizo fue renombrarla según su apellido y levantar fortificaciones haciendo de este escondite una auténtica fortaleza infranqueable. Tras unas cuantas reformas básicas en el ámbito civil y urbana, Francesc de Tardal se construye su majestuoso palacio y vive allí unos veintitrés años, hasta la fecha de su muerte. En ese periodo de tiempo la ciudad experimente un gran auge económico.
Tras la muerte de Francesc de Tardal la pequeña ciudad queda en manos de Jan de Tardal. Jan de Tardal era una persona muy curiosa y vital y no tardó en abandonar su ciudad. Pero lo era de curioso como lo era de imprudente, pues fue él quien, un miércoles, dejó su localidad al segundo de su padre Pompeu Bordas.
Pompeu Bordas era un auténtico desastre. Era un joven arquitecto rechazado por la sociedad francesa debido a sus tres adicciones: el ron, la comida y las mujeres. Vivió exiliado como un vagabundo hasta que se encontró con Francesc de Tardal quien le ofreció empleo a cambio de viajar a su nueva ciudad. Fue él quien construyera los edificios insignea y organizara urbanísticamente la nueva ciudad de Tardalona. Con el paso del tiempo se hicieron muy buenos amigos hasta que el conde murió. Ansioso por tomar las riendas de esta ciudad fue él mismo quien apoyó a Jan de Tardal a marcharse de Tardalona.
Lo primero que hizo don Pompeu Bordas fue abrir unas nuevas quince tabernas, tres para cada uno de los cinco distritos de Tardalona (En realidad, lo que Pompeu entendía por taberna, era en realidad comida, ron y prostitutas bajo un mismo techo) y declaró que todos miércoles sea fiesta local, pues fue un miércoles el día que Pompeu sube al cargo de Tardalona. La alegría fue inminente, pero las risas y las carcajadas con el tiempo fueron tapadas por la corrupción y el olor a pis y a ron.
Fue en ese instante cuando empieza a haber en toda Europa un éxodo del crimen hacia Tardlona. Donde una vez había prosperidad ahora sólo hay corrupción y caos.
. . .
Corre el año 1645, me llamo Ferran Corominas, he venido para encontrar a mi hermana.
-Bah, ese infierno es un mito... Ya verás como no existe, he navegado por aquí un millar de veces y no he encontrado nada, NADA.
-Sigue navegando, yo te pago, no me cuestiones... Ajá! ¿Si Tardalona no existe, cuál es esa ciudad, esa que hay dentro de esa bahía o albufera?
·1
Tardalona es una municipio situado en algún lugar de la costa brava, escondido para todo aquel que no sepa llegar.
Tardalona era un lugar apto para el crimen, se encontraba en un lugar discreto y su localización estratégica la convertían en un escondite perfecto donde sólo se podía llegar por un estrecho sendero y por el mar. Al parecer un grupo de marineros errantes, piratas si lo preferís así, encontraron este sitio e hicieron de él su "picadero". Con el tiempo fue prosperando llenándose de criminales hasta que llegó, en 1614, desde Francia el conde catalán Francesc de Tardal.
Francesc de Tardal fue el primer noble en fijarse en este territorio tan estratégico. Mandó allí a toda su flota y, tras seis semanas de una durísima batalla, se hizo con la ciudad. Lo primero que hizo fue renombrarla según su apellido y levantar fortificaciones haciendo de este escondite una auténtica fortaleza infranqueable. Tras unas cuantas reformas básicas en el ámbito civil y urbana, Francesc de Tardal se construye su majestuoso palacio y vive allí unos veintitrés años, hasta la fecha de su muerte. En ese periodo de tiempo la ciudad experimente un gran auge económico.
Tras la muerte de Francesc de Tardal la pequeña ciudad queda en manos de Jan de Tardal. Jan de Tardal era una persona muy curiosa y vital y no tardó en abandonar su ciudad. Pero lo era de curioso como lo era de imprudente, pues fue él quien, un miércoles, dejó su localidad al segundo de su padre Pompeu Bordas.
Pompeu Bordas era un auténtico desastre. Era un joven arquitecto rechazado por la sociedad francesa debido a sus tres adicciones: el ron, la comida y las mujeres. Vivió exiliado como un vagabundo hasta que se encontró con Francesc de Tardal quien le ofreció empleo a cambio de viajar a su nueva ciudad. Fue él quien construyera los edificios insignea y organizara urbanísticamente la nueva ciudad de Tardalona. Con el paso del tiempo se hicieron muy buenos amigos hasta que el conde murió. Ansioso por tomar las riendas de esta ciudad fue él mismo quien apoyó a Jan de Tardal a marcharse de Tardalona.
Lo primero que hizo don Pompeu Bordas fue abrir unas nuevas quince tabernas, tres para cada uno de los cinco distritos de Tardalona (En realidad, lo que Pompeu entendía por taberna, era en realidad comida, ron y prostitutas bajo un mismo techo) y declaró que todos miércoles sea fiesta local, pues fue un miércoles el día que Pompeu sube al cargo de Tardalona. La alegría fue inminente, pero las risas y las carcajadas con el tiempo fueron tapadas por la corrupción y el olor a pis y a ron.
Fue en ese instante cuando empieza a haber en toda Europa un éxodo del crimen hacia Tardlona. Donde una vez había prosperidad ahora sólo hay corrupción y caos.
. . .
Corre el año 1645, me llamo Ferran Corominas, he venido para encontrar a mi hermana.
martes, 20 de julio de 2010
Onomatopeya 1: 1914
Ruidosas las locomotoras arrancaban desde la estación de ferrocarril de Rotterdam hacia "las canteras del rin".
Las nubes tronaban, rayos y relámpagos martillaban el cielo acabando con la calma. Era ensordecedor, el chirrido de trescientas toneladas de hierro transportando sucio carbón arrancaba las entrañas de cualquiera. Gritaba con voz ronca Rudolf, el conductor, la orden de acelerar, mas nadie le oía.
El tren ya rodaba a raudales y avanzaba por una de las ramblas de las redes ferroviarias, el vapor oscurecía aun más el cielo, pasando Stuttgart, cerca de esas montañas rocosas ya se encontraba.
Risenberger, la empresa minera estará contenta, pues el carbon era el recurso más usado para mover las maquinas rompedoras de piedras. Estas contenían en gran parte hierro, un material muy reclamado. Y cargaban carbón en grandes cantidades.
Rudolf, risueño por el gran trabajo realizado, rompió el hielo y le recitó al ingeniero oficial, un chiste. Sin embargo ni gracia le hizo al ingeniero a bordo pues no oyó nada debido en gran parte al ruido del ferrocarril y de la tormenta y a la resaca de ayer pues se había casado su retoño, Ralph.
Tres días más tarde, el tren arribaba a "las canteras del rin" y para gran sorpresa, ésta en ruinas se encontraba. Al parecer unos nuevos carros de guerra pesados de Prusia, habían roto y acabado con la estructura de la cantera provocando nada más que destrucción. Los restos eran nulos y las perdidas humanas eran tremendamente grandes.
Sin saber qué hacer el conductor hechó a correr como un perro, gritando, gritando y gritando de terror, en depresión terminó el pobre Rudolf.
Dos meses después la gran guerra empezaba, arrastrando horror y destrucción por el centro de Europa.
FIN
Las nubes tronaban, rayos y relámpagos martillaban el cielo acabando con la calma. Era ensordecedor, el chirrido de trescientas toneladas de hierro transportando sucio carbón arrancaba las entrañas de cualquiera. Gritaba con voz ronca Rudolf, el conductor, la orden de acelerar, mas nadie le oía.
El tren ya rodaba a raudales y avanzaba por una de las ramblas de las redes ferroviarias, el vapor oscurecía aun más el cielo, pasando Stuttgart, cerca de esas montañas rocosas ya se encontraba.
Risenberger, la empresa minera estará contenta, pues el carbon era el recurso más usado para mover las maquinas rompedoras de piedras. Estas contenían en gran parte hierro, un material muy reclamado. Y cargaban carbón en grandes cantidades.
Rudolf, risueño por el gran trabajo realizado, rompió el hielo y le recitó al ingeniero oficial, un chiste. Sin embargo ni gracia le hizo al ingeniero a bordo pues no oyó nada debido en gran parte al ruido del ferrocarril y de la tormenta y a la resaca de ayer pues se había casado su retoño, Ralph.
Tres días más tarde, el tren arribaba a "las canteras del rin" y para gran sorpresa, ésta en ruinas se encontraba. Al parecer unos nuevos carros de guerra pesados de Prusia, habían roto y acabado con la estructura de la cantera provocando nada más que destrucción. Los restos eran nulos y las perdidas humanas eran tremendamente grandes.
Sin saber qué hacer el conductor hechó a correr como un perro, gritando, gritando y gritando de terror, en depresión terminó el pobre Rudolf.
Dos meses después la gran guerra empezaba, arrastrando horror y destrucción por el centro de Europa.
FIN
jueves, 15 de julio de 2010
Moscas Volantes
Una, ¡Tengo una!... no, espera... ¡Hay 3 más! Una es un poco más oscura que las demás... y por allí veo una ocn forma de chorizo... Nunca la había visto de esa forma...
Llevo más de tres meses así, desde que me he enterado de que existen... Siempre las había visto pero nunca las había observado. Moscas volantes, así se llaman coloquialmente. Al parecer se tratan de opacidades que surgen en el interior de nuestro ojo y las causas de éstas son totalmente desconocidas, aunque se las relacione con la miopía o el envejecimiento. Al parecer no suponen ningún problema para nosotros, simplemente están ahí, delante de nuestros ojos (o mejor dicho: en su propio interior) flotando...
Pero, no todo es lo que parece, y para mí el tener moscas Volantes es un auténtico problema: siempre están ahí, sólo, tienes que fijarte un poco para que te acuerdes de que siempre están ahí. No puedo leer más de veinte páginas seguidas de un libro porque me acabo fijando, no puedo mirar a los ojos a alguna persona porque están ahí... Están ahí todo el día, incluso cuando cierras los párpados están ahí.
"Estás loco", me dicen unos, "no te fijes en tonterías", me dicen otros, "esas moscas flotantes que tú dices no existen" me roprachan los más tontos. La verdad es que me siento sólo en esto, quizás, por eso este hablando de esto contigo, no sé.
Según estudios médicos las moscas volantes son opacidades dentro del globo ocular. ¿Opacidades? ¿Qué forma tiene una opacidad? ¿Haz visto o tocado una opacidad en tu vida? ¿Cuántas?, me parece una tontería y una respuesta muy fácil y sencilla para tapar bocas de la gente obsesionada como yo.
Otro punto a destacar de las investigaciones médicas es que pueden estar relacionadas con enfermedades en la retina. Entonces uno empieza a pensar ¿Y si estas cosas redondas que hay en nuestro humor vítreo, que pueden juntarse entrelazarse y formar estructuras tan complejas como las de con forma de telaraña, tienen vida, vida inteligente?.
La gente me dice ¿por qué? y yo respondo ¿por qué no?. Quien sabe, a lo mejor se mete cuando somos niños, o cuando crecemos da igual. Se meten, se introducen. Y si no, ¿por que aumenta el número de caso según la vejez?... nos vigilan, nos tienen fichados y se meten cuando pueden en el momento justo. Todos tenemos nuestros ojos oculares llenos de ellos... ¿Son moscas volantes o platillos volantes?
Yo creo que por ahora no tienen nada negativo planeado, yo creo que sólo observan, estudian, ven lo que nosotros vemos, justo del mismo punto de vista, contemplan las mismas experiencias que vivimos nosotros: El primer amor, el hecho de competir en un deporte, el enamorarse de un paisaje, disfrutar de nuestros modos de vida...
Mas ¿De dónde vienen? ¿Son de otro planeta o de este mundo?... Preguntas que me hago día a día... no sé. Ya sé que me influye el hecho de estar en paro y de no hacer nada todo el día pero es algo que no puedo evitar, me obsesiona.
Pero, ¿Por qué me obsesionan tanto? ¿Acaso me están influenciando activamente? ¿Acaso han salido de mi globo ocular? Claro, si pudieron entrar, también podrán salir de la misma forma digo yo. Es complicado, no puedo compartir mi idea con nadie pues es algo inverosímil que me he inventado yo, en fin.
Mira, veo ocho: Siete de ellas están juntas en un grupo y una está separada... ¿Qué habría hecho para que la marginaran?
Fin
Llevo más de tres meses así, desde que me he enterado de que existen... Siempre las había visto pero nunca las había observado. Moscas volantes, así se llaman coloquialmente. Al parecer se tratan de opacidades que surgen en el interior de nuestro ojo y las causas de éstas son totalmente desconocidas, aunque se las relacione con la miopía o el envejecimiento. Al parecer no suponen ningún problema para nosotros, simplemente están ahí, delante de nuestros ojos (o mejor dicho: en su propio interior) flotando...
Pero, no todo es lo que parece, y para mí el tener moscas Volantes es un auténtico problema: siempre están ahí, sólo, tienes que fijarte un poco para que te acuerdes de que siempre están ahí. No puedo leer más de veinte páginas seguidas de un libro porque me acabo fijando, no puedo mirar a los ojos a alguna persona porque están ahí... Están ahí todo el día, incluso cuando cierras los párpados están ahí.
"Estás loco", me dicen unos, "no te fijes en tonterías", me dicen otros, "esas moscas flotantes que tú dices no existen" me roprachan los más tontos. La verdad es que me siento sólo en esto, quizás, por eso este hablando de esto contigo, no sé.
Según estudios médicos las moscas volantes son opacidades dentro del globo ocular. ¿Opacidades? ¿Qué forma tiene una opacidad? ¿Haz visto o tocado una opacidad en tu vida? ¿Cuántas?, me parece una tontería y una respuesta muy fácil y sencilla para tapar bocas de la gente obsesionada como yo.
Otro punto a destacar de las investigaciones médicas es que pueden estar relacionadas con enfermedades en la retina. Entonces uno empieza a pensar ¿Y si estas cosas redondas que hay en nuestro humor vítreo, que pueden juntarse entrelazarse y formar estructuras tan complejas como las de con forma de telaraña, tienen vida, vida inteligente?.
La gente me dice ¿por qué? y yo respondo ¿por qué no?. Quien sabe, a lo mejor se mete cuando somos niños, o cuando crecemos da igual. Se meten, se introducen. Y si no, ¿por que aumenta el número de caso según la vejez?... nos vigilan, nos tienen fichados y se meten cuando pueden en el momento justo. Todos tenemos nuestros ojos oculares llenos de ellos... ¿Son moscas volantes o platillos volantes?
Yo creo que por ahora no tienen nada negativo planeado, yo creo que sólo observan, estudian, ven lo que nosotros vemos, justo del mismo punto de vista, contemplan las mismas experiencias que vivimos nosotros: El primer amor, el hecho de competir en un deporte, el enamorarse de un paisaje, disfrutar de nuestros modos de vida...
Mas ¿De dónde vienen? ¿Son de otro planeta o de este mundo?... Preguntas que me hago día a día... no sé. Ya sé que me influye el hecho de estar en paro y de no hacer nada todo el día pero es algo que no puedo evitar, me obsesiona.
Pero, ¿Por qué me obsesionan tanto? ¿Acaso me están influenciando activamente? ¿Acaso han salido de mi globo ocular? Claro, si pudieron entrar, también podrán salir de la misma forma digo yo. Es complicado, no puedo compartir mi idea con nadie pues es algo inverosímil que me he inventado yo, en fin.
Mira, veo ocho: Siete de ellas están juntas en un grupo y una está separada... ¿Qué habría hecho para que la marginaran?
Fin
martes, 6 de julio de 2010
Esa canción de siempre
Y vuelve a sonar la misma canción de siempre, sí esa canción de moda, esa canción que convierte a cualquier persona en una marioneta que se vuelve loca, y los que se resisten lo solucionan con un poco de alcohol en la sangre y se unen a los demás. Suena esa canción, este microcosmos cambia, empieza a enloquecer, la gente enloquece.
Hoy soy un mero espectador.
Con las luces apagadas, los decibelios por las nubes y millones de hormonas en punto de ebullición, empieza el show. Me considero un espectador activo, intento ver este único pero común espectáculo desde todos los puntos de vista posibles. Mi rumbo nunca no es fijo ni meditado. Cuando empieza esta canción suelto el timón de dirección y voy a la deriva de este mar de personas tan bravo como el mismísimo Mar de Bering.
Me encanta, me muevo a través de una unidad. Con las luces cegadoras la música al máximo y el efecto del alcohol los sentidos y la noción de la realidad se reducen hasta tal punto de acabar por un rato con la desigualdad humana, un asunto que parece ser imposible. Esta canción, este tema, de una forma u otra ha conseguido lo que jamás han conseguido las organizaciones no gubernamentales o la mismísima ONU, acabar con la desigualdad, aunque sea por cinco míseros minutos.
Pero hoy no, no igualdad absoluta pues me encuentro una vez más al margen de esta utopía, me dejo llevar pero siempre con los ojos bien abiertos. Me encantan los pequeños detalles que me hacen acordar de que no estoy en medio de una unidad sino que estoy en medio de una multitud. Detalles como la torpeza de unos o la elegancia de otros a la hora de moverse, la inocencia de unos o la locura de otros, pero sólo son detalles que puedo distinguir yo porque estoy fuera y me encanta.
Todo el mundo me mira pero nadie me observa. Sigo mi camino, entro en contactos con muchos mas a nadie le importa, ahora mismo está puesta la canción, el resto es irrelevante.
Pero de pronto algo se salta del protocolo, en medio de la multitud veo unos ojos que me observan. Creo que no soy el único, ni esperaba serlo pero ¿En esta misma hora y lugar?. Me acerco, mi ritmo cardíaco aumenta, ahora soy yo quien pierde la noción de la realidad, ¿será esa canción?.
Es una chica, es hermosa. Le ofrezco un ticket verde que pone "refresco". Se ríe. A petición del público repiten esa canción. Esta noche será un poco más larga.
FIN
Hoy soy un mero espectador.
Con las luces apagadas, los decibelios por las nubes y millones de hormonas en punto de ebullición, empieza el show. Me considero un espectador activo, intento ver este único pero común espectáculo desde todos los puntos de vista posibles. Mi rumbo nunca no es fijo ni meditado. Cuando empieza esta canción suelto el timón de dirección y voy a la deriva de este mar de personas tan bravo como el mismísimo Mar de Bering.
Me encanta, me muevo a través de una unidad. Con las luces cegadoras la música al máximo y el efecto del alcohol los sentidos y la noción de la realidad se reducen hasta tal punto de acabar por un rato con la desigualdad humana, un asunto que parece ser imposible. Esta canción, este tema, de una forma u otra ha conseguido lo que jamás han conseguido las organizaciones no gubernamentales o la mismísima ONU, acabar con la desigualdad, aunque sea por cinco míseros minutos.
Pero hoy no, no igualdad absoluta pues me encuentro una vez más al margen de esta utopía, me dejo llevar pero siempre con los ojos bien abiertos. Me encantan los pequeños detalles que me hacen acordar de que no estoy en medio de una unidad sino que estoy en medio de una multitud. Detalles como la torpeza de unos o la elegancia de otros a la hora de moverse, la inocencia de unos o la locura de otros, pero sólo son detalles que puedo distinguir yo porque estoy fuera y me encanta.
Todo el mundo me mira pero nadie me observa. Sigo mi camino, entro en contactos con muchos mas a nadie le importa, ahora mismo está puesta la canción, el resto es irrelevante.
Pero de pronto algo se salta del protocolo, en medio de la multitud veo unos ojos que me observan. Creo que no soy el único, ni esperaba serlo pero ¿En esta misma hora y lugar?. Me acerco, mi ritmo cardíaco aumenta, ahora soy yo quien pierde la noción de la realidad, ¿será esa canción?.
Es una chica, es hermosa. Le ofrezco un ticket verde que pone "refresco". Se ríe. A petición del público repiten esa canción. Esta noche será un poco más larga.
FIN
jueves, 1 de julio de 2010
Yo vs. Yo
- Y... ¿Ya has decidido que vas a ser?
- Sí, quiero ser escritor.
- ¿Escritor?
- Sí, escritor.
- Pero, si tú no has leído ni 20 libros en tu vida, ¿cómo vas a ser escritor?
- Practico, tengo un blog.
- Seguro que no lo visita nadie.
- No, en verdad sólo lo leen mis amigos.
- Vaya chapuza de blog, ¿Y cuáles son tus influencias?
- Dicen que Bukowski entre otros.
- ¿Bukowski? Pero si sólo te has leido un libro suyo y para colmo te lo terminaste esta semana, entonces ¿Cómo diablos puedes tener influencia de Bukowski?.
- No lo sé, es lo que me dicen mis amigos.
- ¿Y ellos son acaso personas de opinión respetable?
- Sólo son mis amigos... pero, ¿a ti qué coño te pasa conmigo?
- No, nada.
- Oh, ¡joder!, te comportas como un auténtico gilipollas cuando yo te hablo de mis intereses.
- No, es que...
- ¿¡Es que qué!?
- No sé leer...
- ¿Cómo?
- No sé leer.
- ¡¿Y qué hace un analfabeto preguntándome sobre mis influencias y demás?!
- No sé, sólo quería parecer más culto.
- Vaya... Pero...Pero ¿cómo puede llegar un analfabeto a ser sargento de policía?.
- Pues... Enchufe...
- ¿Enchufe?
- Sí...
- Pero, ¿Ninguna palabra?
-...
-Y... ¿Cómo están María y las niñas?
FIN
- Sí, quiero ser escritor.
- ¿Escritor?
- Sí, escritor.
- Pero, si tú no has leído ni 20 libros en tu vida, ¿cómo vas a ser escritor?
- Practico, tengo un blog.
- Seguro que no lo visita nadie.
- No, en verdad sólo lo leen mis amigos.
- Vaya chapuza de blog, ¿Y cuáles son tus influencias?
- Dicen que Bukowski entre otros.
- ¿Bukowski? Pero si sólo te has leido un libro suyo y para colmo te lo terminaste esta semana, entonces ¿Cómo diablos puedes tener influencia de Bukowski?.
- No lo sé, es lo que me dicen mis amigos.
- ¿Y ellos son acaso personas de opinión respetable?
- Sólo son mis amigos... pero, ¿a ti qué coño te pasa conmigo?
- No, nada.
- Oh, ¡joder!, te comportas como un auténtico gilipollas cuando yo te hablo de mis intereses.
- No, es que...
- ¿¡Es que qué!?
- No sé leer...
- ¿Cómo?
- No sé leer.
- ¡¿Y qué hace un analfabeto preguntándome sobre mis influencias y demás?!
- No sé, sólo quería parecer más culto.
- Vaya... Pero...Pero ¿cómo puede llegar un analfabeto a ser sargento de policía?.
- Pues... Enchufe...
- ¿Enchufe?
- Sí...
- Pero, ¿Ninguna palabra?
-...
-Y... ¿Cómo están María y las niñas?
FIN
lunes, 31 de mayo de 2010
Cerebrito
Amanecía un nuevo día en París para Jean Renot Contreaux. Nada más levantarse exactamente, como todos los días, a las 7:04, Jean Renot Contreaux desayuna sólo en su pequeña pero ordenada casa. Concretamente desayuna una pieza de fruta, un café con un 72.5% de leche y una tostada con dos milímetros de mantequilla y tres de mermelada de albaricoque, su favorita.
En el camino a la oficina, Jean Renot Contreaux cuenta el número de baldosas enteras, el número siempre suele ser 11.298 baldosas, 1.342 de ellas, situadas en las esquinas, están hechas para los invidentes.
Cuando sube a la octava planta del bloque de oficinas "Le Rebilliere", En la zona BC, se sitúa en el cubículo número 32 B. En su cubículo, a Jean Renot Contreaux le espera sus 3 lápices del número 2, un portafolios con las tareas del día, y su magnifico ordenador.
Rompiendo la rutina y normalidad, en su escritorio estaba el último informe de eficiencia de los empleados. Excitado Jean Renot Contreaux abrió el sobre esperando ser una vez más el empleado más eficiente de ESIS SA, la compañía para la que trabaja.
Según el último informe de ESIS SA, Jean Renot Contreaux promedia unos 21.345 códigos programados por jornada, el segundo mejor detrás de Frank Ambreau.
Jean Renot Contreaux no entiende esto y se da cuenta de que estaría por delante de Frank Ambreau de no haber sido por su inexplicable descenso de eficiencia producido durante las ultimas tres semanas y media. También hay un comunicado de que el jefe Felix Poitreneud quiere verle en persona.
Jean Renot Contreaux no explica su imprudente descenso de eficiencia, él sabe que pueden prescindir de sus servicios como cuando despidieron al que era el más veterano de la oficina, Florent Monfils. Jean Renot Contreaux nunca había hablado personalmente con el jefe y teme por su continuidad en el trabajo.
Jean Renot Contreaux acaba tan aliviado como sorprendido tras la reunión. Al parecer, esto se debe a un exceso de estrés y por lo tanto Felix Poitreneud, consciente de la tremenda eficiencia laboral de Jean Renot, le regaló unas vacaciones pagadas a Ibiza, islas Baleares.
Jean Renot Contreaux, nunca había tenido vacaciones. Esta sería su primera vez. Al día siguiente por la mañana se compró un bañador de 19,90€, unas gafas de 190€ y una cámara de fotos desechable de 11€.
El viernes de esa misma semana a las 13:50 Jean Renot Contreaux ya estaba en Ibiza. Se fue a su habitación, dejó las maletas comió unas tapas en el restaurante del hotel y se fue a la playa. Arribó a la playa a las 16:12.
Se puso a contar las personas que habían en el agua.
FIN
Poco después regresó a París. Volvió al trabajo. Le despidieron. Y se suicidó. Un don nadie menos.
lunes, 17 de mayo de 2010
El porqué de las Blogfemias
Y por fin llegó ese día tras más de 17 años buscando en las más oscuras penumbras cuando finalmente en aquella taberna ese anciano se encontró conmigo. Se sienta a mi lado sin decir nada. Sonaba música jazz.
Yo sabía perfectamente quien era, pero no abrí la boca.Aquel peronaje, de largo pelo canoso con ropaje antiguo, se asemejaba a cualquier viejo perdedor de aquel antro. Pero no era así, tenía algo en su sabia mirada que me fascinaba, algo escondido. Tras pedir whisky, mi favorito, me dirige la mirada, sabía que le estaba esperando. No dice nada. Me pido un whisky.
Tras beber el primer sorbo, intento decir algo pero por culpa de mis nervios sólo consigo decir dos ruidos sin sentido. El pulso me explotaba.
-Déjelo.-Me dice con aire tranquilizador aquel anciano.- ¿Qué mejor que el whisky, silencio y jazz para celebrar un encuentro y una despedida?.
Tras escuchar esto sorprendido contesto.
-¿Cómo que un encuentro y una despedida?, ¿qué ocurre?, acaso no te das cuenta que eres...
-¿Tu padre?-corta tajante- Oh no, si fuese tu padre no estaría desaparecido más de 17 años, yo sólo soy un anciano.
-Pero, ¿Cómo sabía que mi padre llevaba más de 17 años desaparecido?
-Digamos que soy un viejo amigo, yo estoy aquí por otro motivo.-Bebe un nuevo sorbo de su whisky.- Yo sólo vengo a decirte que escribas, que te expreses, y que te deshaogues. Llevas más de 17 años perdiendo el tiempo buscando a tu padre, sabes de sobra que se ha ido y que no volverá.
-Pero, no sé escribir, nunca escribí nada.
-Eso ya lo sé. Pero tienes algo muy especial, tu imaginación. Eso es algo básico, sólo necesitas una buena idea, una buena idea y trabajo. - Me mira seriamente- Gracias a tu imaginación eres una persona especial y gracias a tu imaginación estoy aquí.
- No.- Impactado- No puede ser, tu estás aquí, ¡te estoy viendo!.
-Necesitabas a alguien para decirte y convencerte de lo que ya sabías, por eso me creaste de una forma u otra.- Me sonríe.
- Pero ¿Por qué escribir?
-Tienes en tu cabeza una infinidad de historias por contar a las demás personas y por contarte a ti mismo.
-Pero...
--Déjalo, no busques más explicación. ¿Qué mejor que el whisky, silencio y jazz para celebrar un encuentro y una despedida?.
Fue en aquel momento cuando decidí escribir, expresarme, contar historias y mostrarselas a los demás y a mi propia persona. Sí, historias que pueden ser Blogfemias, pero historias al fin y al cabo. Y por muchas Blogfemias que escriba, siempre quedará otra para contar. Y si alguna vez paro de blogfemiar, sé de un anciano que me tendrá que hacer otra visita.
FIN
Yo sabía perfectamente quien era, pero no abrí la boca.Aquel peronaje, de largo pelo canoso con ropaje antiguo, se asemejaba a cualquier viejo perdedor de aquel antro. Pero no era así, tenía algo en su sabia mirada que me fascinaba, algo escondido. Tras pedir whisky, mi favorito, me dirige la mirada, sabía que le estaba esperando. No dice nada. Me pido un whisky.
Tras beber el primer sorbo, intento decir algo pero por culpa de mis nervios sólo consigo decir dos ruidos sin sentido. El pulso me explotaba.
-Déjelo.-Me dice con aire tranquilizador aquel anciano.- ¿Qué mejor que el whisky, silencio y jazz para celebrar un encuentro y una despedida?.
Tras escuchar esto sorprendido contesto.
-¿Cómo que un encuentro y una despedida?, ¿qué ocurre?, acaso no te das cuenta que eres...
-¿Tu padre?-corta tajante- Oh no, si fuese tu padre no estaría desaparecido más de 17 años, yo sólo soy un anciano.
-Pero, ¿Cómo sabía que mi padre llevaba más de 17 años desaparecido?
-Digamos que soy un viejo amigo, yo estoy aquí por otro motivo.-Bebe un nuevo sorbo de su whisky.- Yo sólo vengo a decirte que escribas, que te expreses, y que te deshaogues. Llevas más de 17 años perdiendo el tiempo buscando a tu padre, sabes de sobra que se ha ido y que no volverá.
-Pero, no sé escribir, nunca escribí nada.
-Eso ya lo sé. Pero tienes algo muy especial, tu imaginación. Eso es algo básico, sólo necesitas una buena idea, una buena idea y trabajo. - Me mira seriamente- Gracias a tu imaginación eres una persona especial y gracias a tu imaginación estoy aquí.
- No.- Impactado- No puede ser, tu estás aquí, ¡te estoy viendo!.
-Necesitabas a alguien para decirte y convencerte de lo que ya sabías, por eso me creaste de una forma u otra.- Me sonríe.
- Pero ¿Por qué escribir?
-Tienes en tu cabeza una infinidad de historias por contar a las demás personas y por contarte a ti mismo.
-Pero...
--Déjalo, no busques más explicación. ¿Qué mejor que el whisky, silencio y jazz para celebrar un encuentro y una despedida?.
Fue en aquel momento cuando decidí escribir, expresarme, contar historias y mostrarselas a los demás y a mi propia persona. Sí, historias que pueden ser Blogfemias, pero historias al fin y al cabo. Y por muchas Blogfemias que escriba, siempre quedará otra para contar. Y si alguna vez paro de blogfemiar, sé de un anciano que me tendrá que hacer otra visita.
FIN
jueves, 13 de mayo de 2010
Sueños, olas y luna
Tumbado al lado de la orilla y acostado en la tibia arena de esta playa desértica, acabo de abrir los ojos de un profundo sueño. Es tan relajante que podría estar acostado horas y horas, toda la eternidad, aquí mismo, con el oleaje acariciándome los pies. Se está haciendo tarde.
No necesito más. La luz de la luna completa es la que ya impera en este reino nocturno, sus escoltas estrellas la acompañan en esta melodía visual, moviéndose en perfecta sinfonía frente a una espectacular solista como es Selene, diosa de la noche.
De pronto, me doy cuenta que este utópico sitio tiene lo mismo de maravilloso que de extraño para mí. Me acabo de despertar y me encuentro en otro sueño. Pero no sé, es tan real, ¿Qué hago aquí? ¿Por qué estoy sólo? ¿Cómo llegué a esta situación?.
Han pasado unos treinta minutos, y noto que el oleaje aumenta, ya me llegan las olas las rodillas. Miro la luna, tan llena como nunca, tan llena como siempre. El oleaje aumenta, no debo quedarme aquí, pero tampoco no debo dejar de estarlo. Mi mente me dice una cosa, mi corazón lo rechaza, mi cuerpo espera y disfruta, inmóvil a la llamada.
¿Pero qué me pasa? No puedo moverme, pero en cambio puedo sentir la arena ¿Qué es?. De acuerdo, ya lo tengo, esto debe ser un sueño, sí un sueño, no va a pasar nada, es sólo mi subconsciente que me está jugando una mala pasada. Me intento tranquilizar, pero me acuerdo muy bien que estaba soñando antes y me acuerdo de ese sueño. Aquel sueño sí que se parecía un sueño y lo recuerdo casi perfectamente.
En ese sueño estaba con una mujer, hermosa, entre las nubes y de pronto me despierto aquí. ¿Quién era esa mujer? no lo sé, pero ¿es que acaso me acuerdo de alguien? tampoco lo sé. Una húmeda sensación llega a mí pecho. Sí, es otra ola.
No sé por qué medito y pienso todo lo que me pasa, quizás porque es lo único que me queda viendo este panorama tan desolador. Un hombre sabio dijo "La razón o el juicio es la única cosa que nos hace hombres y nos distingue de los animales." No sé a que viene esta frase pero se me vino a la cabeza, quizás fue un intento de evadirme de la situación. Evadirme eso es, si vengo de un sueño y en un sueño estoy, a un sueño iré, silogística pura. ¿Entonces quién soy? No sé nada de mi pasado pero ahora creo que soy un viajero, creo que viajo entre sueños y creo que falta poco para el próximo.
El oleaje ya me llega a la cabeza, los brazos de Poseidón me empiezan a llevar a su seno lenta pero inexorablemente. Poco a poco mi cuerpo entra centímetro a centímetro en el agua, un nuevo sueño me aguarda, ya empiezo a flotar. Floto, pero no estoy solo, vestigios de humo me acompañan, vienen de allí de aquel objeto destrozado.
Tras observar este elemento me doy cuenta de que el sueño del que vine no resultó ser un sueño. Es ahora cuando empiezo a recordar, estaba con una mujer ¡Mi mujer! y entre las nubes, ¡Claro!, un accidente.¿Pero cómo llegué de esa forma a la orilla boca arriba y los pies cara al océano? ¿Y qué hago ahora? mi cuerpo sigue sin reaccionar, Poseidón, Neptuno, como queráis llamarle me arrastra hacia otro mundo, quizás hacia un sueño, quizás hacia un sueño del que no podré despertar jamás.
Sólo yo, las olas y la luna. Al fin y al cabo me parece una simbiosis perfecta, me estoy yendo y no podría ser de mejor manera, como en un sueño. Mientras otros se van en un horrible hospital o en el cuarto de baño, yo flotando en este sitio tan espectacular, onírico pero tan real. Puede que esté muerto o no, puede que sea un sueño o no, pero ahora necesito disfrutar antes de marcharme sin rumbo de aquí hacia esa luminosa oscuridad.
Queda poco, muy poco.
Solo yo, las olas y la luna.
Más adentro, mar adentro y adiós, me habré dormido.
Solo yo, las olas y la luna.
Más adentro, mar adentro y adiós, me habré dormido.
Fin
sábado, 8 de mayo de 2010
MARCA
tras haber rechazado ofertas del Eibar y del Portuense
Castolo ficha por el Real Madrid
Castolo ficha por el Real Madrid
"Vengo a ganar la décima" / "CR9 me gusta mucho, somos compatibles"
05/06/10 - 14:44.
Como adelantó MARCA, el delantero del PES United, Castolo, ha confirmado que fichará por el Real Madrid al final de la presente temporada tras haber rechazado ofertas del Eibar y del Atlético Portuense.
Así, aunque desveló que el PES United le ofreció la renovación, que era casi imposible de rechazar, reconoce que llegó demasiado tarde, ya que quería jugar con los 'merengues'.
Sobre sus aspiraciones el veterano jugador afirma "Vengo a por la décima y el pichichi es algo que me atre, espero meter 50 goles más o menos." Sobre sus compañeros afirmó "Tengo muchas ganas de jugar al lado de grandes jugadores como Pedro León o Altintop, CR7 me gusta mucho, somos compatibles" afirmó.
Sobre su pase, a falta de unos detalles, sería la suma de 48 millones de euros más Gago, Lass Diarra y la cesión de Higuaín con opción de compra que estaría unos 5 millones de euros. Su sueldo rondaría entre los 5 y los 30 millones por temporada. Sobre su elevado coste el jugador contesta "Lo bueno es caro y lo caro es bueno", haciendo referencia a la frase del redactor de MARCA Eduardo Inda.
El 0,3 veces internacional con la 'canairinha' avisa "Le tengo ganas al Barcelona" y sentencia diciendo "Quiero acabar mi carrera con títulos y el balon de oro en el Madrid"
La presentación oficial, que tendrá lugar el día 34 de Junio a las 20.00 en el estadio Santiago Bernabeu, espera una asistencia multitudinaria.
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